¿Lucy era Alicia?

Los amigos no te salvarán

2011-11-05T12:52:00.000-06:00

Una foto para el recuerdo: Los amigos no te salvarán

La música, muchas músicas

2011-09-29T10:56:00.003-05:00

The silent groupie.

"El miedo del mundo, la lucha por encararlo y no huir,

el miedo de la realidad, es la más real de todas mis experiencias."
—Tennessee Williams

¿Mark David Chapman?

El flyer avisa que el concierto comienza a las nueve. Si no comienzan a tiempo, una masacre se avecina.

El individuo, que nomás no se siente Yísus Craist porque es ateo, va ataviado a lo que, en su época, era estar completamente amalgamado con “la banda”, esto es: Pantalón de mezclilla un poco raído, playera de una banda noventera (esta vez la mítica playera negra que lee “Zero” y bajo las letras de tan importante/insignificante número inventado por los mayas, una estrella, ambas en plateado) bajo una leñadora a cuadros y tennis Vans Chukkas negros de gamuza. Parece un tipo perdido en el tiempo.

Llega a las nueve y quince, en la calle, los chicos de Seguridad los cachean “de rutina” y le piden abrir su morral, bromea acerca de traer una bomba, los ojos de pistola de los tipos le indican que en estos tiempos aciagos, no está el culo pa' besitos.

El bar, ubicado en un segundo piso de un edificio en la avenida Chapultepec de Guadalajara, parece más un caro loft u oficina de lujo en la mejor zona de la Ciudad que un bar donde se escuchará música experimental con ligeros toques de psicodelia, folk, shoegazing, ruiditos chispeantes y pastorales coros; sin embargo, tiene un escenario más que decente.

Al DJ se le ocurre que a la poquísima concurrencia que a esa hora se da cita en el local le van bien las “Leyendas del Rock” de los sesenta, setenta y ochenta, representados por Wham!, Queen, Led Zeppelin, Janis Joplin, Jefferson Airplane o Bob Dylan. Pasan, en tres de diez pantallas de plasma que hay, el partido del Morelia contra el Motagua que a nadie le importa, ni siquiera a los jugadores pero sí al chico de la leñadora y mezclilla. Un mesero lleva la carta a la mesa donde está sentado.

Hay tan poca gente que reconoce a Andy, todólogo de la banda a la que viene a ver: Antoine Reverb. Esta vez, será principalmente tecladista y vocalista en ocasiones. Decide quedarse en su mesa para que no lo traicionen los nervios. Pide una cerveza.

Se escucha a Ozzy Osborne con sus reumas y sus traumas cantar “Paranoid”.

Finished with my woman 'cause she couldn't help me with my mind
People think I'm insane because I am frowning all the time
All day long I think of things but nothing seems to satisfy
Think I'll lose my mind if I don't find something to pacify
Can you help me occupy my brain?

Ir solo a un concierto es, en cierta medida, la muerte: No se puede compartir el tiempo aciago más que con la cerveza. Si el dinero es poco y la cerveza cara y mala, la neurosis invita al sacrificio ritual en masa.

Con la mirada de los meseros enterrándose en su nuca, bebe sorbos pequeños de cerveza mientras intenta calmar su ansiedad prestando poquísima atención al partido que pasan en la pantalla. Es lo que hay.

El DJ experimenta con el sonido del local. Baja y sube agudos, graves. Matiza. Modera el volumen abruptamente... Alguien debería ponerle un tiro.

Llega Miguel, quien se encarga de las percusiones en Antoine Reverb. Cotorrea con unas chicas... Está a las espaldas del sujeto, quien sospechosamente saca de su morral... un cuaderno y su pluma.

El partido no va a ningún lado. Morelia ha anotado dos insulsos goles (meterá cuatro en total) en un torrencial aguacero.

Poco a poco ha empezado a llegar más gente. Ves a Diego y a Cyn sentados en una mesa cercana al escenario... Benja se para de la misma mesa y va con otros amigos.

Tres personas empiezan a colgar propaganda electoral en el bar con la leyenda “M.A.S. Por Jal F.C” con vivos en rojo y verde.

Por si acaso, mantiene dentro de su morral una mínima Victorinox. No vaya a ser que sea él al que le toque el honor de sacrificar al DJ o al tipo mamoncito que, sin más, puso las mantas proselitistas.

Ahora el DJ pone Kings of Leon, The Killers... El puño se distensa, no mucho, en verdad y deja en el fondo de la bolsa la navaja.

Tímidamente saluda a Miguel, a quien conoce por haber sido su proveedor de música de cabecera, hablan de todo un poco: las redes sociales, la música, el Tianguis Cultural y sus mafias. Su estudio y así.

Los chicos de Yellow Yesterday han subido al escenario. La sorpresa es que la chica toma la batería y le pega como los grandes y lo que no sorprende tanto es la relación, desde el nombre, con la música ligada a The Beatles.

Canciones que van a Guayabitos, ventanas que no se abren, que alquilan submarinos casi amarillos: la aparición especial de Richy Valenz enfundado en la voz nasal de los Hombres G.

Ya el corazón late despacio. El mundo sobrevive a base de música: la hecatombe se arrulla y muere en un golpe de batería.

Perdido en las piernas de un Gran Silencio.

2011-09-12T11:30:00.004-05:00

Photo by: Mack Asaga / http://www.mackasaga.com

La fiesta de los regios de El Gran Silencio se vio opacada por un sonido deficiente y una singular bailarina.

Desde que salieron, en 1997, siempre he tenido ganas de verlos. La liviandad de la música y la facilidad para su baile es un gancho al que muy pocas veces puedo abstraerme. Por algún motivo que no viene al caso traer, nunca los he podido apreciar en directo. En el RMX 212 de este año, esa deuda quedará saldada.
Pocas bandas fueron de mi interés: Austin TV, a quienes mandaron fusilar a las 16:15 con el tremendo sol y enfundados en sus característicos uniformes y máscaras y sin embargo, mostraron una energía en el escenario que es tiempo que nos vayamos acostumbrando a ver en las bandas mexicanas.

También Descartes a Kant, tapatíos avecindados en el DF, con su teatralidad y math punk torcido. Para mi desgracia, fui a una fiesta con poetas... Si hay que elegir, hay que hacerlo correctamente.

Y, a pesar que cerraba La Lupita, el plato principal era para mí El Gran Silencio, que saldrían al escenario a las 00:00.

La gente concurrió a la Avenida Chapultepec, desde la Calle Justo Sierra hasta Niños Héroes en una cantidad de entre 40 y 70 mil.

Una masa humana que se formaba con más énfasis en los escenarios principales impedía el tránsito fluido de la gente de un escenario a otro, esto aproximadamente de 21:30 a 01:00.

Me sorprendió que, al pasar por el escenario Morelos, los post-rockers de Movus incluyeran letras a sus canciones, no pude quedarme a verlos, porque eran a la misma hora que Austin Tv, otra deuda a saldar. Y mal y tarde me entero de la inclusión de Vansen Tiger en el escenario Morelos... Láááás-ti-ma, Mar-ga-ri-to.
En los costados de los escenarios había cubos azules que hacían las veces de letrinas, que, en algunos casos, fueron utilizados como improvisadas plateas en los que algunos jóvenes se acomodaron.

El Gran Silencio's in tha house!

Como buen fan, no podía estar menos expectante y exitado: listo para bailar. Sin embargo, pronto la expectativa se volvió turbia. El sonido, que en Austin Tv y Disidente había sido magnífico en el mismo escenario, con El Gran Silencio se mandó al inframundo, con perdón del querido Hades.

La voz de los hermanos Hernández lució disminuida y los demás instrumentos tirados a la basura.
Quizá el ingeniero de sonido estaba más interesado en la chica que, subida en una letrina de esas azules, empezó a conmocionar al respetable con sus acrobacias y su minúscula falda ayudada de un tubo que enarbolaba un par de spotlights.

Al grito de “chichis, chichis” y “Que se encuere, que se encuere” y sin faltar la envidiosa que le escupiera el “puta, puta...”, la chica complacía al respetable interpretando de manera personalísima el “chúntaro style”.
La muchacha sólo pedía a cambio cerveza. El altruismo etílico no se hacía esperar.

Los malabares de la chica nos hicieron contemplar, además de sus bien torneadas piernas y sus firmes nalgas, la diminuta braga blanco y negra: principio y fin del universo todo.

La chica subía por el tubo, delicadamente extendía el brazo, una vuelta. Dos: abría las piernas. Faltaba sólo la luz neón y “Take my Breath Away” para completar el cuadro.

Al bajar, extasiada y con la mirada brillante, hacía el universal gesto de llevarse el pulgar a la boca con el meñique extendido, al que una generosa mano se levantaba de entre la multitud sosteniendo una lata de cerveza, la cual ella agradecía con otro dadivoso acto.

En un momento dado, no se sabe muy bien por qué, en “Prende la vela”, la chica se bajó y desapareció del casi desfigurado cubo de baño para no volver jamás, pero sólo para persistir en la memoria del público.
Fue el tiempo de movernos hacia Justo Sierra. Si Dante hubiera visto aquella madeja de brazos, pedos, olor a alcohol, gente con la intensión de pasar valiéndoles madres aquella bonita ley Física de que “un cuerpo no puede ocupar el mismo espacio que otro”, seguro habría hecho de eso un círculo del Infierno a donde van a parar los ingenieros de sonido.

De pronto, El Gran Silencio comenzó a tener sentido, en las piernas de una espontánea bailarina exótica.

Un sueño: El Odio.

2011-08-24T13:01:00.001-05:00

http://youtu.be/hldyU3rgps4

C’est l’histoire d’un homme qui tombe d’un immeuble de cinquante étages.

Le mec, au fur et à mesure de sa chute se répète sans cesse pour se rassurer:

jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien.

Mais l’important c’est pas la chute, c’est l’atterrissage.

La Haine, Mathieu Kazzowitz, 1995

El callejón oscuro, sucio. Trazos de Frank Miller o de una película de cine negro de los cincuenta. Un cuerpo es arrojado de lo alto de un edificio, al hacer contacto con el piso, el crujido de todos los huesos es audible, es música que imaginó Stravinsky.

--Ya valió madre. Se dijo para sí, una vez que se vio envuelto en aire y vértigo. “Jusqu'ici tout va bien, jusqu'ici tout va bien”, recuerda haber escuchado en alguna parte.

Sólo espera el apagón total, sabe que los suicidas mueren antes de hacer contacto con el frío concreto. Un paro de las funciones vitales evitaría que el estallamiento de vísceras, el dolor indefinible de los huesos rotos, el lento pero constante desangre... jusqu'ici tout va bien, jusqu'ici tout va bien...

Uno a uno, los pisos y sus ventanas, lentos, suben. Son como de una sustancia pegajosa. Ha tocado el piso 43 con los dedos, se los lleva a la boca. Sabe a miel con sal. Si hubiese nacido a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo, se hubiera llamado Altazor. Hoy no, hoy tiene a penas 17 o 18.

No ve su vida pasar, ni empieza a vislumbrar el túnel. “La existencia es una caída acabada, no caerá, caerá, no caerá, caerá... La existencia es una imperfección” y hay que buscar siempre la unidad, huir...

Jusqu'ici tout va bien...

Dos o tres tipos, sus caras eran la misma razón del miedo. Sus mandíbulas, anchas como sus puños, guardaban y mostraban una quijada diseñada para arrancar, de ser necesario, una cabeza a dentelladas; en sus manos, las armas se veían como juguetes. Eran del tamaño de un ropero. Sería un cluché que vinieran engominados, enfundados en lentes oscuros y vestidos con trajes negros... Eso vestían.

No supo si era un asalto, venían a matarlo o qué. Se encontró rodeado, los golpes los recibía con miedo y adrenalina. A cada puñetazo, a cada cachazo, se iba volviendo más insensible, pensaba más claro.
Uno levantó la pistola. Para esquivar el plomazo, decidió, como en efecto “bullet” esquivarla. No lo logró, pero tampoco sintió dolor. Decidió que era suficiente, miró el paisaje eléctrico de luces y de estrellas, calculó los cincuenta pisos del edificio. Sintió la indiferencia de la gente... se aventó.

El tipo, a medida que va cayendo, se repite sin cesar; para tranquilizarse: “Hasta aquí, todo va bien; hasta aquí, todo va bien...”

Un cuerpo es arrojado de lo alto de un edificio, al hacer contacto con el piso, el crujido de todos los huesos es audible, es música que imaginó Stravinsky. Dibujado por Frank Miller, el cuerpo permanece inerte, pero no hay sangre.

Pero lo importante no es la caída, sino el aterrizaje.

La frase se repite, parece infinita. Se levanta, mira alrededor de ese sucio y oscuro callejón, el olor a químicos lo marea... Está vivo. Se sacude el polvo de sus pantalones de mezclilla raídos, su camisa de leñador a cuadros. Se acomoda el cabello largo que le llega a los hombros.

Despierta.

Apokalipbike now.

2011-08-05T18:32:00.005-05:00

Fuente:

http://enbiciesmejor.blogspot.com/2011/06/ciclismo-urbano-bajo-la-lluvia.html

¿Qué si fueras el último hombre en la tierra? ¿Qué si te resguardaras de la lluvia radiactiva bajo el puente de Pabellón? Una promesa incumplida, como siempre en esta ciudad: el cielo se va a caer y nos va a cargar a todos allá, al mar. Al olvido.
Mientras, esperas a que escampe bajo el moderno puente de Patria y Acueducto en actitud de sobreviviente mientras los automovilistas pasan y ven pasar su vida en la seguridad de su carro. Te las arreglas lo mejor que puedes: mantenerte seco en la medida de lo posible, evitar las ráfagas de viento y agua resguardado en un pilote del puente, sacar el libro de Mitos del futuro próximo, de J. G. Ballard, que, por cierto, es la tercera vez que comienzas. Esperar la batalla atómica que nunca llegará o la sicariada a que se carguen a cualquiera de los ocupantes de esa SUV o ese auto de lujo.
El futuro es ese atasco de tráfico de las 10 de la mañana a las 10 de la noche y tú, único sobreviviente de las venas taponadas de tu ciudad, has salido desde Periférico y Pino Suárez (Cerca del Mercado del Mar y Plaza San Isidro) con la amenaza de esa tormenta elécrica en ciernes pero ignorándola porque tu bici te mantiene con la suficiente coherencia y vitalidad para continuar y necesitas seguir andando, no es la primera vez que sales con lluvia.
La proletaria Schwinn azul de doble suspensión, que descansa, goteando y con indicios de óxido, a un lado de donde te sientas luce señorial, como un digno corcel que aguanta estoico el embate del frío. Tú, por tu parte sientes frío pero no en demasía ya que no te has mojado tanto: algunos manchones negros de humedad en algunas áreas como los muslos y los hombros, donde las densas gotas de lluvia han borrado el color original de los pantalones de mezclilla y la sudadera.
La imponente tormenta pintaba en el cielo de Zapopan y que empezó a arreciar por la bajada de un lado de la Basílica de Zapopan por la Calle Manuel Ávila Camacho (que no la Avenida) y el poco trayecto que alcanzaste de la Avenida Patria al dar vuelta en la Unidad deportiva, frente a Colomos, ha soltado su furia cuando llegabas justo al cruce de las avenidas Patria y Acueducto, rodeada de enormes casas (señoriales, se diría en otra época), un terreno donde, hasta donde sabes, venden piedras de ornato y esas cosas, centros comerciales y vinaterías.
Comienzas a leer, tus pies se mantienen a una temperatura respetable, pero la jardinera seca donde los has puesto, en cuestión de segundos se ha encharcado, así que lo mejor es evitar que se mojen, por experiencia, sabes que si se humedecen, hay más posibilidades de enfermarte y aún queda un largo recorrido en este acto de supervivencia.
Las gotas caen oblicuas y se iluminan al pasar por el campo de los arbotantes, el viento ruge adolorido, reclamando lo que es suyo: los árboles, sus ramas, los postes y el semáforo que les da el paso a los automovilistas de Avenida Patria de norte a sur, que pende, literalmente, de un cable y manda sus infructuosas señales a tu campo de visión, muy lejos de donde debería.
Crees que con Grand Gignol, de Naked City, podrías enfrentar el Apocalipsis, Ctulhu, Dagon, Little Boy, Godzilla y otros jinetes del Armaggedón. Así que es lo que tocas en tu reproductor de música. ¡Que le jale Dios y nos vamos todos!

Empiezas a ver cómo una creciente de agua se lleva varios autos, qué lindo es verlos amontonarse violentamente en los pilotes de enfrente, los edificios de la zona de Andares, con la tierra reblandecida, han comenzado a caer, dejando chimuela esa hipotética skyline que se forma en el área. Unos lo hacen con gracia: se desmoronan con gran estruendo, dejando una estela de material de contrucción y polvo, otros, simplemente se dejan caer como bellas durmientes bajo en embrujo de esa lluvia, mientras que otros tantos hacen un lento strip tease de sí mismos.
Los ves caer a todos y te regocijas, no te importa cuántas vidas halla en ellos ni te importa que, en este momento, pase una parte de lo que solía ser un hospital con sus respectivos cadáveres. Tú serás un sobreviviente.
Lo cabrón es la soledad, andar y andar y no encontrar más que quizá perros y no todos amistosos o sanos, seguir adelante para morir de inanición, de insolación u otra opción que no te devuelva la noción ni la opción para continuar. Lo más probable es que mueras al ingerir agua radioactiva, poco importa entonces el holocausto. Pero cala la soledad en los huesos.
Todas las alarmas suenan y chillan sin respuesta de autoridad alguna. Los que han podido, han viajado al Extranjero, sin saber que también allá se muere.

Sólo queda un riachuelo de cristalino correr, la tormenta ha pasado, es hora de moverse: montarse al cuaco y extremar precauciones. Estás listo para la imponente subida que va de UNICO hasta la entrada a la Autónoma, máxime que tienes que ser muy cuidadoso, ya que la fuerza del agua al bajar pueden llevarte de regreso y más allá, hasta Atemajac, quizá (donde has conocido de gente que se fue con todo y auto al canal.
Para tu mala fortuna, el agua es tal que tus zapatos han empezado por humedecerse y luego ser un depósito de agua, unas chalupas tan pesadas que al pedalear el esfuerzo es menor aunque la subida es inclemente. Los autos, que en este momento, a las 23:00, no son tan numerosos y no representan ese monstruo de fauces dentadas que usualmente es a horas del día.
El esfuerzo y el frío engarrotan los músculos, la respiración es cada vez más agitada: pasas Andares y luego Wal Mart. Ves como una mentada de madre el edificio del Ocho Columnas, la entrada a UNICO y los nuevos fraccionamientos del rededor. En el trayecto que va de la entrada a Valle Real a UNICO no hay siquiera acera ni manera para caminar de Pabellón a la Autónoma y vaya que has caminado por esos lares, aunque hace muchas juventudes de ello.
Te relajas al llegar al 3 de Marzo, la mole de Avenida Patria es el indicativo que de ahí en delante, el trayecto será más llevadero, aunque estés empapado.
Tomas la acera de Plaza Universidad y das vuelta en Ceja de la Montaña hasta Naciones Unidas, doblas a la derecha y luego, por el parque, a la izquierda, sabes que has sobrevivido, pero estás exhausto, topas en Shakespeare, lindo nombre para la calle donde vives, quizá él te ilumine para la crónica que harás sobre ese día de lluvia donde el mundo estuvo a punto de sucumbir.
La tormenta no cumplió su promesa, pero no es novedad. Tampoco tú has visto los autos amontonarse como pinos de boliche ni los edificios derrumbarse como piezas de dominó. No importa, has sobrevivido pírricamente a una de las tantas tormentas que amenazarán este temporal a Guadalajara.

2011-08-02T23:16:00.001-05:00

¿Cómo hacer si en lugar de dormir uno quiere comerse al mundo? Claro, sin moverse de la silla ni del ordenador.

Verdades prácticas.

2011-08-02T00:51:00.001-05:00

I eat zombies.

2011-07-15T23:30:00.001-05:00

I'm a noise artist (at least in my head)

2011-07-10T02:33:00.001-05:00

Walking along with my Cthulhu. Nice dreams.

El impensable calor de Guadalajara.

2011-05-18T20:18:00.004-05:00

Es la tercera vez que intento comenzar una crónica acerca del calor. Mis manos sudan mientras bailan por el teclado sin formar frases coherentes. Tal vez debería dejarlo e irme a la playa.

Me quito la camisa porque aquí adentro, a pesar de ser la casa un tanto fresca, la computadora emana de su interior ese tufo sauna que hace que la habitación sea insoportable.

He llegado a pensar que es imposible escribir desnudo y pienso en los verdaderos escritores que se visten para escribir: corbata, chalequito, zapatos. Un hit.

Yo no: ni hit, ni carrera.

Los que nacemos en mayo sólo tenemos una certeza en la vida, además de la muerte: no lloverá. No en tu cumpleaños, al menos. Es por eso que la barba, imperceptiblemente, me empieza a crecer en esta desesperación por escribir, por hilar, por deshebrar el meollo del calor, de la escritura literaria, del fin último de la vida ¡Bah!

Afuera, pensar en los 31 o 32 grados a la sombra que pueden más que toda la voluntad de tomar la bicicleta. Claudicar.

¿Un baño para refrescar las ideas?

Quizá leer un poco a Larsson, pero Lisbeth Salander en lugar de estar en la gélida Estocolmo, Suecia, la encontramos en el Caribe, con el calor centelleante de la playa de arena blanca y el dinero del mundo. No hay salida. Debo tomar agua.

Aunque el calor es insoportable, soy tapatío y a lo largo del tiempo me he dado cuenta que, a diferencia de los que piensan que están en Ámsterdam y siempre habrá una temperatura de 18 a 20 grados y se espantan con el clima, aquí sí hace un calor de mierda desde marzo hasta finales de julio y no me importa sudar como puerco. El sudor está bien, no es muy higiénico ni perfumado, pero funciona para lo que ha sido instalado: refrescarnos.

Debe ser lunes porque mi alarma de la agenda del celular empieza a dar lata a las 18:15. Hay que ir al Taller de Crónica. No quiero hacerlo. Salir implica, además de mover mi trasero de la silla, pedalear por toda Avenida Inglaterra, que vadea las vías del otrora mítico Ferrocarril mexicano, donde seguramente habrá bravos migrantes centroamericanos y nacionales que mueren por un vaso de agua (dicen que en Guadalajara los tratan bien. No quisiera saber cómo los tratan en otros lugares). Decido perder un poco más de tiempo frente al ordenador. Facebook y Twitter, claro; los periódicos y alguna que otra pendejada o algo que valga la pena; los reclamos y los besos por Messenger… y así la vida.

Por fin he logrado desprenderme de la compu (un amigo decía “la tele no se acaba”, sospecho que pasa lo mismo con Internet). Escojo lo que hay que ponerse. No vaya a ser que, so pretexto del calor, uno salga a ráis, -no es que esté mal, pero como que eso de enseñar el bule no es como lo mío- por más que uno quisiera. Elijo una bermuda “no tan sucia” (whatever it means) una playera de las que cuelgan en el clóset y no me decido si tenis o huaraches (las Dr. Martens color verde por descontado, no). Tomo los calcetines y me ato las agujetas.

¿Agua? Me hará falta para los intensos debates en el taller. No la tomo.

Los guantes, el casco… ¿la voluntad? ¡Ah!, sí. Nomás salir… Ajusto el retrovisor.

Al abrir la puerta, una ráfaga inesperada de aire me hace cerrar los ojos. Será un buen lunes.

Riceboy Sleeps 2 [Atlas Song]

2011-04-25T20:17:00.001-05:00

Roto de ataduras, en un principio que demora y que es final
arroja y rasga del aire el ala del númen
le hincha la garganta de un grito suave
arroja y rasga del túnel luz del principio
luz de ráfaga de astillas sobre un lienzo que es lecho
de amantes que reposan la canción en un rincón
olvidado de la mano
que juega con el viento y su síncopa
arrojada del mar y del vacío.

De la canción ha hecho un ovillo
ovillo que es el mundo
de ecos consumados, coloreados en ondas acuáticas.
Dame tu mundo viejo, para que puedas descansar.
Escucha.

Xpujil, 03:30 horas.

2011-04-22T13:26:00.005-05:00

Son las tres y media de la mañana. Estamos solos ella y yo con nuestras mochilas a la vera de la carretera. He volteado a verla. Sé que la amo.

Enfrente, la estación de autobuses (un eufemismo para un tapanco con dos filas de cinco sillas, una computadora y esas horrendas luces de oficina que asesinan cualquier organismo vivo; también con espacio suficiente para que uno, máximo dos camiones se estacionen). Ahora son las tres y media de la mañana en Xpujil. El camión de segunda salió de la terminal de camiones de Campeche a las diez, era lo más tarde que salían.

Nos gusta viajar en camión por la noche porque así ahorramos en hospedaje y nos mantenemos en movimiento (He viajado más de 20 veces en un camión de segunda, pero ninguno peor que los Transportes Rosita, desde Flores, en Petén a Ciudad de Guatemala; pero eso, ahora, a las 3:30 de la madrugada en Campeche y al lado de Zahira, no lo sé aún); esta vez, el autobús ha llegado antes de lo pensado a nuestro destino, nos ha dejado como dos guijarros viejos, desperdicios de la Ciudad. En Xpujil no hay nada. Nada que se pueda ver. Eso pienso ahí, en los escalones de un tendejón a la orilla de la carretera. Solo nos tenemos Zahira y yo. La abrazo y le beso la frente sucia como la mía de sudor tibio del sauna del trópico y la selva. Ahora hace frío y nos ponemos las chamarras que llevamos a la cintura por si se ofrece. Nos cruzamos a preguntar a un chico gay que atiende en el tapanco de autobuses los itinerarios a Palenque y a esperar el amanecer para ir a Calakmul.

Tomada de aquí . Yo tengo fotos, pero luego las subo.

Yo le había contado a Zahira sobre Calakmul, Ciudad maya de gran poderío que en su tiempo luchó palmo a palmo el señorío a Palenque, Yaxchilán, Piedras Negras y Tikal y que se encuentra en lo que actualmente es la selva de Campeche y a penas a unos pocos kilómetros de la frontera con Guatemala. De hecho, dicen que si te subes a una pirámide de esta ciudad, verás algunas de las más altas de Tikal, en la zona del Petén Guatemalteco. Dice el guardabosques del Área Natural Protegida que también por ahí es paso de salvadoreños, guatemaltecos y otros centroamericanos, y al preguntarle si no era peligroso por los jaguares, dice que no, que son asustadizos. Zahira estaba fascinada de conocer el lugar.

A la media hora de estar ahí, vemos que comienzan a llegar taxis por el otro lado de la carretera, primero uno, luego llega otro. Decidimos preguntar el costo del pasaje a Calakmul. No tenemos ni idea de cómo llegar. Cuando salimos, tratamos de documentarnos lo más posible, pero la información es tan escasa (es 2007) en la Red y nuestro Lonely Planet es muy general como para abundar en detalles de zonas arqueológicas de difícil acceso. Nos explican que hay que tomar la carretera a Escárcega por una hora y media y luego dar vuelta a la izquierda en el entronque, seguir otros 30 kilómetros y así llegar a la zona arqueológica. 800 pesos, nos dice quitado de la pena el taxista. Si lo tomáramos, no iríamos a Tikal. Decidimos esperar.

Ya ha amanecido, le preguntamos a la señora de los lonches de pierna que hemos comprado para desayunar si hay alguna otra forma de llegar al sitio arqueológico, nos dice que tomemos el colectivo y nos bajemos en el entronque y esperemos un ride hasta la entrada de Calakmul. Esperamos un poco más. Zahira, a pesar del cansancio del viaje y la velada, está radiante como un númen recién salido de la selva.

Conforme el sol va saliendo, más gente se ve en la carretera. Xpujil es un pueblito de cuatro manzanas dividido por la carretera. Un lugar de paso. Lo que pocos saben es que guarda una joya de la arquitectura maya del estilo Río Bec, que se caracteriza por tener templos que elevan dos torres que simulan pirámides. Xpujil tiene un edificio que cuenta con tres.

Son las siete ya. Un colectivo llegó y presurosos nos subimos, ya hay gente arriba pero estamos cómodos. Veo en los ojos azules de Zahira esa mirada pícara y ansiosa de aventura, yo también estoy exitado.

La carretera está cercada por una densa selva, en camino, vemos las ruinas de Becán, que no conocemos en ese momento, pero que conserva las duras formas de asentamientos palaciegos y una figura de estuco muy bien conservada, arcos mayas, cruces (ceibas sagradas), también una boca de Itzamná (el monstruo de la tierra) que es la entrada a una habitación, sobre una base como de tres metros de altura, supongo ceremonial. El viaje y sus sorpresas.

Tomada de http://www.tribunacampeche.com/paginas/turismo/becan.htm">

Gracias a los lugareños, nos enteramos que hemos llegado al cónclave de la carretera con la entrada al sitio y pedimos la bajada. Hay una posta de guardabosques. Platicamos con él del clima, de si se puede llegar caminando o en bici; de la zona; de si viene mucha gente. Dice que por ser domingo, quizá sí encontremos un aventón allá. Hemos esperado como 45 minutos y una familia de alemanes en un Chevy gris rentado se para. Les pedimos el favor y gustosos nos ayudan. Son sólo los padres y un pequeño de diez años. Subimos.

El camino es estrecho, tanto, que llegado el momento de cruzarnos con otro auto, tenemos que parar totalmente y hacernos a un lado. Ellos hablan poco español y nuestro alemán es nulo, así que optamos por el silencio.

Una parada intempestiva: unos guajolotes silvestres cruzaron el camino. Continuamos disfrutando el denso follaje de la selva y uno que otro frenón, no hemos visto ningún jaguar. Llegamos.

Aquí, en Xpuhil, capital del municipio de Calakmul, siempre serán las tres y media de la mañana y Zahira estará ahí conmigo compartiendo las buenas, las malas y las aventuras.

Tomada de http://www.revistabuenviaje.com/conocemexico/destinos/campeche/calakmul/calakmul.html

aquí

Un poema violento

2011-04-14T18:31:00.000-05:00

A Hugo Gutiérres Vega.

Señor Torre de Marfil:
Si le escupo ¿soy violento?
Yo veo la sangre de las calles
los cuerpos despedazados
Al midibús huir del lugar del crimen.
¿Que no hablo de AK 47, de narcocorridos
de falsos retenes?
Váyase usted a la verga.

Mi poesía es más contestataria y más violenta:
Que no nombre al pan, pan, es artilugio de las palabras
pero mi canto está aquí y se desgrana, de-san-grán-do-se (repeat after me)

Veo violencia porque
no tengo oportunidades dignas de empleo, señor poeta
No vengo a este lienzo a contarle mis penas, señor poeta

Pero por favor, váyase a la verga, a ver si ahí este poema es
lo suficientemente contestatario y manifiesto.

El buen gusto

2011-04-14T16:31:00.002-05:00

“...Y en las tocadas, la neta es el slam,
pero en mi casa sí le meto al tropical”
Café Tacvba, “El Borrego", de Re

La canción de Café Tacvba aludía a un tipo de joven que habitaba la subcultura, contracultura o cualquier tura que se nos ocurra (o por lo menos transitaba por ella, a veces sin mancharse el plumaje) en los años 90 disfrutando de una buena putacera con heavy metal o rap core, incluso grunge o un nutrido baile de quince años con las cumbias más conocidas del repertorio que aún hoy, en México, nos es de todos conocido.

En mi prepa, por esos años (y supongo que en muchas partes de México, al menos), a este tipo de personajes les llamábamos “faroles”. Inferiría que es por el refrán “farol de la calle: oscuridad en la casa” o el gavacho “poser”, algo así como el que asume una pose, una actitud nada “genuina”.

Pues bien, resulta que para mí y un montón de amigos que compartíamos los mismos gustos de música, ropa o literatura, nos cagaba la banda, la encontrábamos francamente “naca”, odiábamos las “botas de piel de lengua de perico” y las camisas a cuadros que no fueran de franela; escupíamos a quien llevara Dockers. Nosotros éramos la onda porque escuchábamos a Pearl Jam, Nirvana, Portishead y otros; vestíamos Levi's, Billabong, Quicksilver, Squalo y nos sentíamos orgullosos de lo que leíamos, nos hacía diferentes: Nitzsche, Hesse, Historia de México, poesía varia, Cortázar, Fuentes, Monsiváis, Poniatowska, García Márques, etcétera.

Pero algo sucedió, algo no estaba funcionando en ese esquema.

Por ahí leí que los géneros musicales sólo sirven para dividir a la gente: que si te gusta el rock, aborreces la banda y a los banderos; que si sigues a Bolaño, lo tuyo es mentarle la madre a Octavio Paz (hablando de literatura) que si Leonora Carrington es menos original que Remedios Varo (lo que sea que la “originalidad” signifique). En fin, todos contra todos y nunca parecemos estar contentos.

Leyendo para este programa, encontré que

“El problema de algunas formas de evaluación es que insisten en que su comunidad de otros es una comunidad ídeal, con autoridad cultural absoluta por encima de las otras comunidades de valoración.”1

Por tanto, con esa “autoridad” de ser “los que saben” y “la neta del planeta”, nos desgañitábamos en ningunear a toda forma non sancta de cultura; por supuesto, de preferencia la que proviniera de la cultura popular: telenovelas, El Libro Vaquero, el pop, Corín Tellado, La hora pico, etcétera.

Sin saberlo, estábamos reproduciendo a la sociedad en la que vivimos: nos identificábamos con signos que nos hacían formar parte de algo que nosotros suponíamos “selecto” y abominábamos la cultura que proviene “de abajo”, de extracción humilde. No nos dábamos cuenta que, muchas veces, para calmar las aguas y hacernos pensar que todo está como debe ser, se nos bombardea con productos culturales que reproducen (que no son, pues) discursos, signos y estructuras populares para que éste, el pópulo, se sienta representado, aunque sea sólo como representación.

El consumo de cultura es, pues, un medio para producir y legitimar la diferencia social, y para asegurar la deferencia social. Según Bourdieu.

Para hablar con precisión, tomemos el ejemplo del grunge, género activo desde finales de los ochenta y hasta a mediados de los noventa.

Este movimiento fue generado por jóvenes de la época crítica del mandato de Ronald Reagan: crisis económica, subempleo, desempleo, comida chatarra, fin de la época hippie, etcétera. Estos muchachos eran lo más fuera del sistema que te pudieras imaginar; eran, para que te des una idea, como un indígena guatemalteco en México (bueno, exageré. A los güeros no les puede ir tan terriblemente mal).

Sintiéndose tan incomprendidos, decidieron luchar contra el sistema establecido con canciones honestas que muchas veces, en las letras, no querían decir nada, sólo hacer explotar la rabia de sentirse tan desprotegidos; desde pequeñas disqueras, estos grupos comenzaron a ser tremendamente populares en la zona Noroeste de Estados Unidos, que llamaron poderosamente la atención a las grandes compañías disqueras.

¿Qué hicieron éstas? Hiperbombardear con canciones tranquilo-ruidoso-tranquilo (así la fórmula acuñada por Pixies, en palabras de Dave Grohl, ex baterista de Nirvana y líder de Foo Fighters) todas las estaciones de radio, canales de videos y la naciente Internet.

Lo mismo podrímos decir de, por ejemplo y para ponernos autóctonos, de Nortec Collective o Celso Piña, que desde la base de la electrónica los primeros y las colaboraciones con músicos contemporáneos fuera del norteño, el último, han hecho de la cultura popular un fenómeno que hasta los más estirados quieren bailar.

Así, hemos llegado a la parte donde expondremos nuestras conclusiones sobre lo que es “de buen gusto” y lo que no.

Para empezar, y aquí parafraseo, no creo que exista, ahora, algo que sea de buen gusto o mal gusto. Esto puede parecer canto de perogrullo; déjenme explicarles.

Estamos acostumbrados a que nos digan qué hacer, cómo comportarnos, si nos paramos de cierta manera, si bebemos coca o pepsi, etc. Hoy ésto ya no es así. Ya hemos elegido, siguiendo a Feckete:

“La cultura posmoderna quizá esté finalmente dispuesta -o al menos puede que represente la transición a estarlo- sin un comportamiento neurótico, a funcionar sin los Estándares del Bueno-Dios Oro, uno y todos, incluso sin ningún tipo de Estándares capitalizados, a la vez que va aprendiendo a enriquecerse con todo el inventario heredado una vez se escribe en letras minúsculas”

Así. Celebremos todas las expresiones, sean éstas populares, de alta cultura, los cómics etcétera. Una vez le decía a alguien que no me molestaba que la gente escuchara a la Banda El Recodo, lo que me molesta es que no haya más opciones para esa gente. Me gustaría que, a la par de la música de banda, José José, Pimpinella y José Alfredo Jiménez (que se escuchan en casa, muy probablemente), también se escuchase a Mozart, José Revueltas, Moncayo, Beethoven, etcétera.

Riceboy Sleeps 1 [Happiness]

2011-04-07T23:43:00.002-05:00

viento y pequeña marejada
que ahoga sin sentirse
que artificia, tranquila
el arrullo y el crujido
acogedor de la canción
anterior al sonido
al oído
al brote incluso
y ahora líquido.

Aunque fruto disfruta
desnudo
de las mieles del laúd
La calle aún afuera y callada
saca su sangre a secar
al sol

Atento al aliento; de último, de rugoso
De muelles y modorra
humedad que vaporosa
va desvelando las velas
del canto que me lleva,
en un barco que es horizonte y vigilia

Isolation is a perfect assassin

2010-08-28T11:10:00.002-05:00

No temas, los edificios no te volarán el cerebro.
Los autos, en su loca carrera ya no harán run, ruuuun
o no los escucharás, al menos
Creo que ya ha cesado el zumbido en tu cabeza.

¿Te alcanzará para recoger la masa encefálica de entre los baches,
Sus esquinas y las huellas de derrape?

Habrá un momento de duda, quizá
¿Será el cuchillo, el vacío?
Hacer implosión, sin dejar rastro, eso es.

Las fuentes del vacío han llamado
cornos de guerra
flautas de despedida en la verde pradera
pero pensar mejores pastos
es volver al revólver humeante
al precioso deseo de tocar la tecla
“supr”
Pero eso tampoco
Se debe tratar se suprimirse uno todo
Dejar a los edificios que te traguen
que los autos nos duerman con su run ruuuuun
que el zumbido se multiplique
hasta que la implosión suceda

Esporas calcinadas.

2010-02-23T00:17:00.000-06:00

Strawberry blonde.

Svd

2009-10-16T16:13:00.004-05:00

Una orilla, rota en el Sur de mi recuerdo. Cálido resplandor esmeralda de los viejos: Un Quetzal voló cerca.

Why?

2009-09-15T01:53:00.000-05:00

WHY? - "Song of the Sad Assassin" live at Dublab

Poetas 101 Pintores

2009-09-12T13:56:00.004-05:00

Volvió en forma de libro!!!
Un poema mío aparece en esta antología.

Poetas 101 Pintores

Arde, arde

2009-09-03T15:22:00.005-05:00

Calcula como viento insomne y navegante

las costras de ollín y escupitajos

encuentra sobrio las sombras

los espejos y las ventanas

que te digan cuán muerto estás

Abjura de dolores, de partos, de esdrújulas

de dobles y mujeres

olvida la unidad temática y comienza de nuevo

"These are my twisted words", giran

se desparraman por toda la cama, agitadas

pareciera que su sexo se ha trastocado

y firmes o voluptuosas, reclaman

en el regocijo, plantas de energía

hongos subatómicos, médula espinal:

risas incalculables

Tan solo y jugueteando en las esquinas

a dos ruedas o bípedo

cubierto de pátina

u otro cielo que definitivamente no refleja

la estirpe de vencido

que sangra cada paso

que reposa en toda sombra

que rasguña la verdosa pared

que de día es Tzompantli

y al atardecer una mirada

obtusa, de odalisca

Los sensuales

2009-08-11T12:40:00.003-05:00

stephaniepinoncely

Hablaremos como chilangos, tapatíos, norteños, yucatecos
De corundas, pambazos, cabrito, pozole… mole y papatzules
Que nombrar no dice, y contar no cuenta
Sólo la carne y los sentidos
Placeres y demonios ataviados de los más suculentos manjares
Y los culos más redondos y las tetas de fruta dominan
Ese entorno que cambia que es una ventana de autobús
Que lleva a ninguna parte, pero esa parte que ahora ignoro
Me dará la simple lujuria de mirar, aunque sea una virgen
Debajo de su hábito
Y engendrar en penumbras
Húmedas
El Verbo de entre las carnes
Y que luego se haga viento de las Gracias

De pecados que no queman
Y basura que no pesa
Se llena mi boca
Cuando aúllo desbocado
Justo en medio de la calle.

Yo celebro sin avaricia
Mi son impío
Y me limpio
La boca con la falda
Más cercana

Para tener la grata imagen de la sórdida Gomorra
Baste con mirar mi habitación de Sade
Pero, sobre todo, mi cocina de lujurias
Conchaesumadre, el arquitecto enfrascado
En un profundo toma y daca con su secretaria

Reflexiones en torno a la escritura, la poesía y todo lo demás

2009-07-09T11:35:00.000-05:00

Busquemos, por un momento; pretendamos que esto es un poema,
que intentamos -de manera vana, si se quiere-, crear una imagen que resuene fuerte y que consuma como el agua a la piedra.

Encontramos la imagen, pero no la contundencia ni la hilación para hacer de esto un poema siquiera mediano. ¿Será acaso que no existe mejor cosa qué decir? ¿Será mejor dejar que otros digan lo que todo mundo ha escrito? No lo creo, pero tampoco me convenzo de que se pueda hacer algo diferente para transformarlo todo.

No me hago esperanzas de que esto se convierta en poema. me contentaría con escucharle una o dos ideas que detonen algo, algún ritmillo que haga mover la cabeza, aunque sea de forma negativa.

Y la imagen sigue ahí, insiciva, y aún inalcanzable para el objeto del canto, indicaría que algo está a punto de explotar, de transformarse, transmigrar, metempsicosis, bla blá blá.

La verdad, nada cambia; el cúmulo de incisiones a la materia poética no dejan lugar a dudas: estamos perdidos y con tan poco tiempo y sabiendo que es en vano.

Hemos llevado a la poesía a ningún lado, nos hemos tomado el camino fácil, hemos mercadeado con ella, nos sentimos ella, en el mejor de los casos, nos tomamos un café a su salud o libamos nuestras plegarias en su honor. Al final, se nos acusa de todo, menos de poesía, vaya mercachifles.

Construcción, labrado, forja; esculpir: una invención de la palabra

Siempre (al menos desde que tengo uso de la palabra escrita como manera estética) he pensado en la palabra como una manera nunca de escribir, sino de realizar, con esforzadas faenas otras, muy otras formas de crear.

No es que sea yo un adversario asiduo de este tipo de creación, sino que, quizá por mi entorno, nunca he dado el justo valor a lo que realmente hago: escribir.

Así, la factura de poemas o cuentos, siempre va más acompañada por la reciedumbre de la fragua, las agotadoras jornadas del labrador o el cincel preciso y rudo del escultor, pero nunca, nunca, de la paciente y fría compostura del escritor a la tenue luz del escritorio agotando volúmenes y acabando con las preciadas y horrendas hojas en blanco (siempre promesa y semilla).

¿Será que reniego con mala saña de una pasión a la que, como a mi Ciudad, le amo en los mismos términos que la aborrezco?

Los oficios que menciono arriba, son oficios dignos, palpables. Neri alguna vez me dijo que ser poeta era como ser panadero o proxeneta, un oficio como todos (y razón tiene, porque lo decía en el contexto de divismo en que nos sumergimos).

Es difícil pensar en el poeta -al menos para mí- entregando sus poemas puntualmente a su editor para recibir su cheque de quincena, para eso está el periodismo.

Por momentos quisiera realmente poder vivir de lo que hago, pero, atendiendo a las presiones de producción y calidad de los tiempos, la verdad, seguiría en la más franca miseria. Entonces, buscar becas, concursos y otro tipo de mecenazgo se vuelve una opción atractiva, con la ventaja de que se obtiene cierto nombre. Sin embargo, la subjetividad y los amiguismos hacen de esta ruta una en la que, si no se tienen buenas relaciones dentro del medio, se queda uno varado en las aguas del olvido.

Sak Tsevul

2009-07-09T11:14:00.003-05:00

Una pregunta

2009-07-09T08:46:00.001-05:00

¿Qué somos si de una duda hemos guardado la sal y el alquitrán?
Justo nos movemos entre aguas como quien anda descalzo por los jardines de la noche sin miedo de las alimañas.
Y de decir ola viene el viento y se lleva lo poco que quedaba.

Exilio/Ostracismo

2009-07-07T13:07:00.000-05:00

De la materia que están
hechas las palabras
se me derrama el día
se me ilumina el cascarón
y encallo como siempre
en la babosa miasma
de la lumbre sin manos

Fui Prometeo
de la misma mano
de los fuegos
de los hombres
del castigo
y camino ahora
hijo de Tamoanchan
hablo ahora a tu rostro
hablo ahora a tu corazón
me revuelvo en maizales
con la esperanza
de encontrar la simiente
y el ombligo mismo
que me ha albergado por cientos, miles de años
ecológico yo
pandémico
alternativo
y económico
y siempre biempensante
paz y bien, hermanos

A la hora buena,
a la hora aciaga
me llevo de calle los infiernos del Dante

Nýja Lagid, de Sigur Rós

2009-06-27T15:18:00.000-05:00

Enjoy.

nýja lagið from sigur-ros.co.uk on Vimeo.

Oblivion

2009-04-22T22:42:00.004-05:00

A Diego

Cuando se piensa en el cajón

féretro de flores y famosos cantos

es mejor dedicar, como en el principio

la luna y las frutas de la tierra

para así no soñar en fugas y agitadas

aguas.

Hay que moverse lento

pensar que estamos inmóviles de sed, de rabia

llenos de un rigor que la vida misma envidia.

Nos acabamos en sorbos, incienso y mirra

sin darnos cuenta que al final

por obra y gracia

reptamos igual de solos

manchándonos las manos

con el polvo que nos cuesta la vida

Twentieth Century Damage (invocación)

2009-01-13T12:36:00.000-06:00

Cómo nos asomamos
a la orilla de los recuerdos
y nos tumbamos ciegamente
a maldecir los claroscuros
como ver la TV, impávidos
insensibles, pétreos
una fuente
sin vida
acabado se lleva
el agua por la rendija
poco a poco, la risa inofensiva
soy un gran actor
que nubla desde este lado
todo su entorno
el héroe de muchas batallas
perdidas
se llena la plenitud de momentos vacíos?
Estamos hablamos y soñamos dentro de burbujas
veinte, vente en mí
sedúceme siglo con gomina
para que germine

II

Frutos
cavernícolas del tedio
divisiones Time-Warner
diminutas criaturas
del tamaño de dioses griegos
gracias LCD screens
Full HD porn
viento desvocado de la ingente realidad

-esa, la suya.

Creo creada en la ficción, la mía con olor a street spirit

otra marca registrada xbox hoy y siempre,

secula seculorum

artista visual de mil herrmaientas, Flash la más hermosa de todas ellas

debe ser Hefesto Photoshop limando la lanza de Atenea Microsoft

Sin título

2009-01-07T01:02:00.009-06:00

Con mi voz

llena de ultratumba

se va llenando de caucho

en el descenso

el canto, el rebote: el eco

los jugadores

en afán guerrero

en afán diáfano

digo, que vengan

derrótenme

y vivirán a través de su sangre

el sagrado fuego, el juego

las mariposas, los lirios

el canto a través de mis paredes

la boca del monstruo de la tierra

sálgan de mí

y den la vida

continuamos en espacio

en muerte y en vigencia

la memoria de los más viejos

renace en cada gota de precioso líquido

en la carne lacerada

volutas de grandeza

y ahora y entonces

tlachtemalácatl

nos une

Superstar, by Sonic Youth

2008-12-12T11:16:00.027-06:00

"... And play your sad guitar"

Carpenters

Floreciendo, la más pura rosa del ruido

aún joven aún revestido de futuro

Un himno de otro

una elegía pop

si fuera un Carpenter

desde las mareas

que te llevan

al ensueño

al embrujo:

vuelve

Aún recuerdo cómo era imposible

escucharte fuera de las ondas

y las antenas

y existir para cada vez contigo y nada más

era de verdad y era

la verdad

el Verbo se hizo una masa de sonidos

el Verbo movió montañas

y se hizo añicos en un sintetizador

Es sólo el radio

Cómo hacer para hacerte volver

vuelve a mi

móntate en ese olvido

que mancilla de recuerdos;

toca, triste, la terrible nota

con tu guitarra

El sensacional video de esta canción lo encuentras aquí

Por otro lado, no se dejen llevar por el juicio de una adolescente embarazada con playeras a rayas ya que Sonic Youth en realidad e3s una banda increible.

P.D 2: Putos los de Universal que desactivaron la inserción directa de Youtube.

M3ta.C0rp.1nc.

2008-12-07T11:00:00.001-06:00

Hoy no es
ni día entero, ni plata pura
Por eso en CondoProud
le invitamos a descubrir
nuestras jirafas alineadas en las calles
Con cómodas instalaciones y facilidades de pago
para que su estancia en este mundo
en otro mundo, en mundos dentro de mundos
sea lo más placentera, ridícula y desordenada
que le podemos ofrecer.

Asuma usted, que es una buena persona.
Aunque lo sea, en la genrencia no lo creen así,
por lo tanto, las gomas de mascar que están de nuestro lado,
vienen con venenos de diversos colores.

Viértase con nosotros, que nos encargaremos de
enrutarle hacia la más pura retroputrefación
para que se nos petatié lo más pronto posible y así no generar antigüedad

A todo aquel que tenga la bonhomía de pasar por acá

2008-11-27T11:37:00.004-06:00

Les invito a la presentación del libro Porque a mí me bautizaron con un trago de tequila, en el que está incluido un poema de este servidor y compilado por Dante Medina.

Siempre será bueno verlos y saludarlos como se merecen: en vivo y a todo color, no por messenger, como casi siempre.

La cita es el lunes primero de diciembre de este año a las 21:00 horas, en 8 de Julio 162, esquina López Cotilla, es el Bar Jazz'ta

Un abrazo a todos.

Biología de la liberación

2008-11-11T09:21:00.001-06:00

En trabajos esbirros.
No hay claustro pertinente
y sin embargo, tan atado y preso
encadenado a la palabra

ajeno desde siempre y para ahora
a la vanguardia y a la usanza
Atribuye típicos tópicos a la libertad
y choros similares, pero siempre en la tierra

Ejecutor implacable y al tiempo
mensajero de balas
y flechas

Lía escabrosas escenas
para ver en sus más remotas
palabras, cadáveres que ha enterrado
siempre en guardia

El arte
impostura divina
de vinos y licores
saca la botana
que empieza la inauguración

(escrito el 18 de septiembre)

Wrong number

2008-11-10T09:54:00.006-06:00

La manzana quedó hecha una escultura imposible
De Chirico se sentiría avergonzado de su arte, si la viera
Así me como la vida
y la desbarato a dentelladas
¿la vida será arte, entonces?

De crónicas de Conquista

2008-10-31T14:22:00.011-06:00

Demoraba la lectura. Sabía cómo terminaría la historia, él mismo era resultado de ésta; sin embargo, le resultaba doloroso; cada página era parirse a sí mismo, reconocerse en ese espejo abortivo que más de 500 años después habría de verlo nacer con todas sus dudas.

A pesar de todo, seguía con la lectura, se había prometido terminar ese oscuro volúmen de autor español para continuar con las versiones indígenas de la Conquista de México.

Aunque todas coincidieran, él deseaba de todo corazón que todo cambiara, y no es que viera en el antiguo reinado de los Tlatoanis el paraíso perdido, el Alfa y el Omega de la Civilización, simplemente la interpretaba como una cosmovisión distinta y olvidada, la mayoría de las veces infravalorada incluso por él mismo -que, sin embargo, no dejaba de tener ese tufo de lo desconocido.

Conscientemente cambiaba de lecturas aplazando el encuentro de Moctezuma con Cortés, como lo hizo el mismo Señor de la Nación mexica, como dándole tiempo al libro para que su voluntad de cambiar lo narrado lentamente se cumpliera.

La comodidad de su estudio olía casi de manera imperceptible a algo que alguna vez estuvo vivo, pensaba quizá en los viejos volúmenes encuadernados en cuero, algunos de ellos incunables, aunque nunca antes haya tenido esa sensación en el olfato.

Leía las páginas que cambiaban, que suponían aquel triste encuentro y su inexorable desenlace.

A través de las páginas iba siendo testigo de pasajes que no recordaba: batallas después de 1521, recobrados los mexicas del sitio de los peninsulares, el retroceso de los hombres de Cortés con sus aliados hacia la costa de Veracruz, los hombres barbados (alguna vez los pensamos como dioses) que caían en el accidentado camino que unía el centro del Cem-Anáhuac con los pueblos de la Sierra Madre Oriental; la llegada de otra oleada de invasores al mando de Pánfilo de Narváez; la toma de los barcos y caballos.

Su limpio estudio comenzó a oscurecer, encendió las luces. El olor continuaba, más penetrante que nunca, al regeresar a su sitio de lectura, las figuras de un arte sagrado y monstruoso no lo incomodaron; continuó con su libro.

Le sorprendió pensar entonces distinto, olerse la sangre coagulada pegada en sus largos cabellos, sentado en el callado Teocalli revisando aquel libro perdido en una lengua europea a penas comprensible. Salió del adoratorio y observó esa ciudad, entre gótica y azteca que daban los lugareños por nombre Barcelona.

Radaïd

2008-10-29T19:23:00.005-06:00

Que deba ser hijo del sol
hijo de la sal
hijo del sudor
hijo de puta
No importa hijo de quién seas si te has atrevido a ver
a calzarte los zapatos del sol para entonces
acercarte con todo y memoria
acercarte con todo y la carga del Hombre:
de la diosa de canto desnudo y desgarrado
del viejo de la citara
del joven efebo blandiendo la flauta
del bardo que razga su guitarra y mata nazis
de un sonido poderoso como Afrodita

¿Qué es el mundo sino una larga y elocuente canción del caos?

El mundo se acerca en forma de Walkiria o klezmer
El mundo es la nota original de una tierra que se nos fue hace mucho
Y que vuelve, cada que cantas, cada que revoloteas entre polvos
sustancias, éteres y procesiones
conexiones que reverberan
en planos audibles fuera de nosotros

¿Qué eres?, pregunto desconcertado
La respuesta viene a cuentos con castillos
y aire y cuentos con desiertos, mandalas arrodillados
en frentes sabias y al final tú preguntas lo mismo
a este poema.

... Who pick you up each time you fall

2008-10-28T09:51:00.003-06:00

Laudo introductorio

¿Qué se hace de la poesía cuando queda poco para decir? ¿y cuando el ritmo se repite?

De repente no queda mucho por hacer, excepto, quizá, masturbarse y pensar en ese vacío precioso, esa cavidad (ciudad) infinitamente vacía de rostros acalorados y abotagados que suenan a sinfonía articulada y concertada por el ojo del caos.

Ya cansado de leer del polvo, las runas, los huevos, el hechicero rápidamente se busca una corbata o el accesorio perfecto para su Maseratti, pero eso sólo sería creacionismo posmo que no ayuda demasiado ni para volver a Dadá y mucho menos para declarar con fervor esto que me quema y que prefiere vertirse en infiernitos y envolver al fétido mago.

El hecho de que repte de esa forma, no quiere decir... que no diga nada... y sin embargo el silencio se mantiene... y no hay agua que calme ni ola que me lleve.

Escrito el 2 de marzo de este año

Minimalías

2008-10-17T15:33:00.014-05:00

1
Al decir lo menos
cabe la duda y el regocijo
el nacimiento
y la comida:
Mundo de los mundos

2
La angustia y la pereza
se proclaman mutuamente
en un entrelazarse
un amoroso beso de serpiente

3
Esculpe un árbol
con todos los dedos
diez notas exactas
para crear el universo

Así la pluma

4 (AMF Roadmaster 3)
Rueda de vuelos
rueda entre autos
viento de música varia
y vetustez encadenada
un cuadro y una dirección

5
Maíz mineral
agua oscura
tiempo fermento
limón sal
Tejuino primordial

6
Cardinal Norte
paso de esperanza
y gruta de vacío
música continua

Ejercicio 1

2008-10-14T13:36:00.006-05:00

Una bocanada abre el portal -vaho que llega de los ojos al recuerdo.
el portal muestra luz demoledora
la luz demoledora desprende sustancias -a través de los ojos.
las sustancias activan deseos infundados de morir -a través de los ojos (sus ojos).
morir suponemos que es bueno
como bueno es el pan o el café
el café abre sentidos y los ojos
los sentidos se dislocan a partir de la puerta
que es abierta por una bocanada
fría que se llena de muerte en cualquier caso
y lleva a los ojos a obvias rutas

Una calle lleva
de ausencia a retratos
los retratos a rostros
los rostros ausentes
y de calle, un olvido
un retazo para alimentar perros

Me digo me exijo
me quimero primero
y antes que el vórtice
sea
me rellano en una esquina que
encuentra en música varia y gélida
como Islandia el último refugio

Raíz imantada guitarra eléctrica
raíz ruído original
primordeamos en ti y
callamos al unísono

Loose Lips

2008-10-14T12:08:00.001-05:00

Acto de desaparición

2008-10-08T15:47:00.001-05:00

Ceci, n'es pas un poète
Se escucha al fondo de una canción
escenario incomparable
para el acto de desaparición más
amoroso que se haya ideado

Ahí, en el proscenio
mascarado y cuneiforme
apoyándose en grandes de su tipo
como bastón
aguarda la escena y escucha el lento scratch

Si de un mago se tratara
viéndose al espejo
movería la cabeza de manera tal,
que rodaría escapando
de las 45 RPM

Invitación

2008-09-25T18:52:00.018-05:00

Honorables miembros de esta insigne hoja en lo blanco
Hagan ustedes el favor
Hagan ustedes música de fondo
Con sus culos
Para contar, en tiempo y forma
Con las palabras precisas

Distinguidos difuntos diminutos
No me miren de esa forma
Yo apenas cargo poco peso
Pero me basta para no despegar del piso
Como bien han visto
en sus ojos de corneta

Apreciables todos
apúrense a llegar
que este poema está a punto de fenecer
en las manos callosas de un bruto
que no se parece a Hemingway ni a Buko:

Nosotros, los de entonces,
Heredamos de la rabia
Muchos canes mordidos
Y palabras imprevisibles
Que a menudo retumban en el fondo de
La amenaza la taza o una braza incandescente
Que nos permitía vislumbrar
Como puntos de fuga
A partir de gotas inflamables
De alcohol y tablas/sobre sangre
una verdad a medias/una verdad dos dos la wey
o, si nos portamos bien, una verdad escondida
en una frase sin sentido

Verdad decimos, como decimos raza
como imaginamos en lo que compramos
y vendemos como México
Nada de eso, construye catedrales
nada de eso, elabora discursos
Nada de eso, rompe el nexo materno enterrado
Nación de naciones
Xochipilli encadenado y roto
desde una antigua reunión cerca del Valle de México
nada de eso, conviene al poema

Schulze/ Gerrard: Coincidencias líquidas

2008-09-18T12:58:00.004-05:00

Arropada por la música de Klaus Schulze, la diva Lisa Gerrard irrumpe desde una voz soñada en el disco del genio alemán, 'Farscape'

Por Víctor César Villalobos (Publicado en Mural)

Transitar por Farscape (Synthetic Symphony, 2008), es recorrer dunas líquidas en un universo cuajado de iluminadas y densas imágenes que desembocan en bosques que, no por su negrura, dejan de ser cálidos recuerdos de parajes amnióticos.

Bajo la batuta de Klaus Schulze, ex integrante la banda alemana Tangerine Dream en sus inicios y Ash Ra Tempel, se hace acompañar ahora de la voz de la australiana Lisa Gerrard, mitad de la mítica Dead Can Dance, en un disco donde el dueto presenta un material nítido que refleja su alma artística.

La límpida voz de Gerrard irrumpe quebrantando las heladas referencias de Schulze logrando un sonido lleno de pureza.

"Aquellas cosas que buscamos son las que son puras. Klaus ha dedicado toda su vida a cuestiones que son inocentes y puras... cuando hacemos las cosas con el alma, cuando olvidamos nuestra apariencia, cómo nos sentimos, quiénes somos y aderezamos el baile que nos lleva a un lugar que puede ser compartido por otros. En el más puro sentido, a lo que damos vida por el diáfano respeto sin compromisos, eso es la esencia", reflexiona la australiana sobre su inspiración en el booklet del álbum.

El universo prenatal planteado por el disco se funde a veces en pesadilla, como en "Liquid Coincidence 4", que recuerda los dramáticos pasajes de sintetizadores que realizaba Gerrard junto con Brendan Perry en Dead Can Dance.

"Todo lo que los seres humanos hacen regresa al bosque, incluso si es fresco y nuevo. Todo lo que hacemos con la música, con nuestras vidas y nuestras almas regresa al bosque, al que solíamos llamar hogar", dice filosófica Gerrard acerca de la música electrónica.

En Farscape, la gélida electrónica ambient contrasta con la emotiva y siempre mutable voz de Lisa Gerrard que luce su apego a ese canto inmemorial que respira a cabalidad todos los elementos de la tierra, mientras que lo compuesto por Schulze nada en un sueño de ovejas eléctricas.

"Cantar con la música de Klaus fue muy fácil porque era tan perfecta y hermosa que todo lo que tuve que hacer fue sólo improvisar, ya que la música era totalmente sólida. Si había ruptura, la hubiera sentido", refiere Gerrard sobre trabajar con Klaus Schulze.

Sorpresas y coincidencias

Con trayectorias consolidadas por separado, Gerrard y Schulze se consideran, mutuamente, un lujo, ya que admiran sus respectivas carreras.

"He querido trabajar con Lisa desde los días de Dead Can Dance, pero nunca tuve la oportunidad de dicha colaboración... (una vez consolidado el trato), cuando hablamos por teléfono, lo hicimos por mucho tiempo, ambos tenemos opiniones similares: cuando se hace música extraña como la de nosotros, no hay mucha gente con la que puedas hablar al respecto, por ejemplo, Lisa dice 'la música es algo sagrado', ¿explícale eso a un ser humano?", refiere Klaus Schulze.

A su vez, Lisa Gerrard formula su aprecio por la música del alemán desde el éter que provoca ser artistas.

"Quedé sorprendida cuando me pidió que cantara para él. Parece que tenemos muchas afinidades. Eso es normal cuando se tiene un alma artística, ¿sabes? De alguna forma (las almas) se conectan en el éter, tu mente se dirige hacia el Norte".

Conócelos

Klaus Schulze

Perteneció al proyecto Tangerine Dream a finales de los 60, con el que sacó Electronic Meditation (Castle, 1970; Sanctuary, 2002, reedición); fundó Ash Ra Tempel con Manuel Göttsching, editando un solo álbum epónimo; cuenta con más de 40 discos en su carrera de solista.

Lisa Gerrard

La australiana formó con Brendan Perry Dead Can Dance, agrupación de la que se desprenden discos como Within the Realm of a Dying Sun (4AD, 1987), Aion (4AD, 1990) o Spiritchaser (4AD, 1996), en solitario, además de trabajar para soundtracks de filmes, destacan Duality (4AD, 1998) y The Silver Tree (High Wire Music, 2006).

Los sueños mascados en noches varias

2008-09-10T14:27:00.003-05:00

Y, finalmente, murió el poeta
arrastrado de aguacate
serpentinas en los dedos
y una carta que decía
"quemen mi obra,
no vale más que una viñeta"
Y lo escribía con la solemnidad
y el encono que veía le posaba el mundo
y sus alrededores

Lo conocieron pocos
en lecturas que
rayaban siempre en
lo patético
él deseaba siempre
con manos sudorosas
que aquello acabara.

Celebrado no era, ni siquiera
un poeta menor
o de alientos épicos

se desconoce al momento
si ha tomado de la vida
el aliento que le faltaba
o con su falta
podamos laudarlo
y llenarlo de florecitas
asfódelos y juegos victoriosos

The Verve: Génesis y ¿Resurrección?

2008-09-08T12:28:00.004-05:00

Los comandados por Richard Ashcroft anunciaron su sorpresivo regreso en Coachella de este año y ahora ponen en la calle 'Forth'

Por Víctor César Villalobos

Génesis

En el principio, fue 1997. Y el verbo fue Urban Hymns, verdaderos himnos para andar por la calle sin cuidado alguno de los sucesos alrededor.

Con un sonido enfundado en la oda que hacía referencia a lo más granado de la música inglesa -no olvidar el escándalo del parecido con la canción "The Last Time", de los Rolling Stones con la canción de la que escribimos, "Bitter Sweet Simphony"-, que marcó, quizá, a una generación ávida de canciones en las cuales reflejarse; de aquella época, resaltan "Lucky Man", "Drugs Don't Work", "Catching the Butterfly", "Sonnet"... en fin, un disco redondo.

A pesar de contar con discos anteriores (A Storm in Heaven, A Northern Soul), Urban Hymns marcó el comienzo de The Verve, banda comandada por Richard Ashcroft y el guitarrista Nick McCabe, y su aparente fin de los tiempos, ya que decidieron separarse después de promover ese tercer disco.

Diáspora

Tras diluirse el sueño The Verve, casi inmediatamente después de haberse erigido como una de las más grandes bandas inglesas de su época y ante la extrañeza de sus fans por la separación, Richard Ashcroft emprendió su aventura en solitario con Alone with Everybody (Virgin, 2000) que, si bien recibió buenas críticas, no llenó el vacío dejado por su anterior banda. Le siguió The Human Conditions (Virgin, 2003), donde ahondaba sus cuestionamientos existenciales. The Verve, poco a poco fue cayendo en el polvo del olvido.

Resurrección, ¿estamos salvados?

Ya cuando nadie extrañaba los sueños de grandeza y redención de Ashcroft y compañía, abren el frasco de las escencias al mundo en 2008 con su sorpresiva presentación en el Coachella Music and Arts Festival y el álbum Forth (Palophone/EMI, 2008) a finales de agosto.

"Lo más útil de Forth es el espejo que nos refleja ahora. En 1997 este tipo de cosa -crispantes guitarras en eco, cuerdas provinciales, triste humor existencial- de hecho sonaba excitante. Justo una década después, exactamente la misma receta, cocinada exactamente de la misma manera, conjura nuevos regustos: falsa profundidad, flojera en la composición y egos desbordados ¿Qué cambió? ¿Será que ahora tenemos mejor acceso a un abanico más amplio en cuanto a la música? ¿Está la monocultura muerta? ¿Son estas bandas de grandes sellos discográficos, con este tipo de impulsos, los dinosaurios del rock and roll de este milenio?", escribe Mark Pytlik, para Pitchforkmedia.

Y no se equivoca, Ashcroft continúa lanzando sus inquietudes existenciales con la sobadísima fórmula de tirar netas desde puntos cotidianos.

"¿Caminarán esos pies en tiempos modernos/ Sobre suelas hechas en China?/ Siento los prosaicos, brillantes centros comerciales/ Y los corredores que siguen y siguen// Estaba ciego-no podía ver/ Somos uno incompleto/Estaba ciego-en la ciudad/ Esperando el viento suave para salvarme.... El amor es estos blues que canto otra vez/ El amor es ruido y el amor es dolor", Canta en "Love is Noise".

"Quizá sea solamente que Forth parece tan telegrafiado y lleno de fórmulas, que sus momentos desastrosos -como el space rock submarino de la seriamente horrorosa "Judas" (por ejemplo: "Nueva York, fui Judas/ 'Un latte doble para Judas', dijo ella" o la inofensiva improvisación de blues en "Noise Epic", el la cual Ashcroft, uhhh, rapea)- terminan siendo más pesados que sus mejores momentos", remata Pytlik en su crítica.

'... Y su Reino no tendrá fin'

No todas las críticas han sido duras para el regreso de la banda de Wigan, Inglaterra; Rolling Stone y algunas publicaciones inglesas alaban el regreso por ser justamente una continuación de donde se quedó el grupo en 1998.

"'Sit and Wonder' es a lo que ellos se referían en el título de su álbum de 1993, A Storm on Heaven: el mántrico galope del bajista Simon Jones y el baterista Peter Salisbury; la cremosa distorsión y trémolos ascensos en los tonos y el feedback; el cantante Richard Ashcroft ahoga sus vocales en desencanto, como un Liam Gallagher enfundado en la piel del Rey Lagarto (Jim Morrison).

"'Love Is Noise' es una inteligente y agridulce rola con un sonriente coro que engancha, pero 'Appalachian Springs' da el mejor recuerdo. Construida en el modelo oración-balada de 'The Drugs Don't Work', y arropada por las guitarras melosas de McCabe y los balidos más altos de Ascroft", refiere David Frinkle para la revista norteamericana.

Conor Oberst: Viaje Místico

2008-08-26T09:36:00.003-05:00

Publicado en Mural

Bitácora de viaje.

Guadalajara, México, 24 agosto 2008.- Sólo podemos imaginar a un solitario Conor Oberst decidiendo dejar la comodidad de su casa en Nueva York para emprender un viaje "hacia lo salvaje": hacia México.
Imaginamos también el hipotético diario que escribe el joven cantautor durante sus jornadas en Tepoztlán, Morelos.

Mientras "se recluye" en esa búsqueda introspectiva, aprovecha la oportunidad de estar en México para girar con Bright Eyes en festivales como el Zero Fest, que ya lo trajo a Guadalajara.
Dejemos de imaginar y disfrutemos el resultado de este autoexilio: Conor Oberst (Merge, 2008), es, quizá, el más folk de los discos del joven genio al que suele comparársele con Bob Dylan.
"Oberst se enfoca en realizar escapes: moviéndose, saliendo, rompiendo, golpeando las calles, dejando todo atrás sin voltear", sostiene la crítica Amanda Petriush, de Pitchforkmedia, "la noción del viaje-como-salvación no es nueva en la música country, basta ver décadas del género hasta 'Lost Higway', y Oberst abraza de nuevo el solitario sonido nasal y agudo como su medio elegido".

En efecto, puedes huir de casa, pero no puedes huir de ti mismo, según lo demuestra la colección de canciones que entrega.

Postales de México

Siguiendo las sendas de los los escritores beat William Burroughs y Jack Kerouac, el joven Conor Oberst dirige su pasos perdidos a México, al valle de Tepoztlán, conocido por su "vibra" y ambiente hippy; también por sus avistamientos de OVNIs, pero eso no viene a cuento. El cuento que importa es que el líder de Bright Eyes, entre otros proyectos, vino a México a rodar y terminó en la mística planicie que se extiende al borde de una formación rocosa, impresionante por su belleza y riqueza ancestral.

"La canción de apertura, 'Cape Canaveral', con sus rasgueos acústicos y percusiones a penas perceptibles, es una adorable y casi nostálgica meditación de la misión lunar de la NASA en 1969 (los 'cohetes rojos brillando sobre Cabo Cañaveral': un escape épico como pocos).

"El tema se transforma finalmente en una oda al movimiento-como-salvación, poniendo el escenario para las once pistas que le siguen. 'Hey, hey, hey, madre Interestatal,/ ¿Me llevarías al mal? / ¿Me harías honesto?, ¿me harías un pastel de boda?' se pregunta, 'me enmiendo, me enmendaré'", escribe Petriush.

"No hay nada que la carretera no pueda sanar", repite incesantemente Oberst en "Moab", pero sabe que el viaje tiene sus límites.

"Dicen que el sol no brillará eternamente/ Pero eso es ciencia muy exacta/ Puedo probarlo/ Mira: cruzamos la frontera estatal/ ¿Ves aquellas luces acercándose a nosotros?/ Es alguien que regresa/ A un poblado que dijeron que nunca... ¡sí!/ Lo juraron por sus vidas", remata en algún momento de la rola.

Librando una batalla entre lo que le es y lo que le es ajeno, Conor termina encontrándose en el más simple de los viajeros: el que toma una guitarra y su diario de viaje y le canta a la mística Coyolxauhqui, deidad lunar azteca.

La banda del Valle Místico

Tepoztlán es una pequeña ciudad enclavada en un extenso valle de Morelos y franqueado por una pared rocosa denominada El Tepozteco, en cuya cúspide se encuentran vestigios arqueológicos como un templo y una pequeña plaza que domina la planicie.

Se dice que aproximadamente en el año 1150 se empezó a construir el adoratorio que hoy se conoce popularmente como "La pirámide del Tepozteco", que en realidad era un adoratorio dedicado a Ometochtli-Tepuztécatl, uno de los dioses del pulque.

La región parece haber comenzado a habitarse aproximadamente entre los años 500 y 150 antes de nuestra era en la zona conocida como "Tecuescontitla", hacia el poniente de Tepoztlán.
Una curiosidad, en "Valle Místico (Ruben's Song)" suena un caracol prehispánico. Después de todo, la banda que apoya a Conor lleva el nombre de ese mágico lugar de Morelos.

Santogold: Combate desde un lugar feliz

2008-08-13T22:51:00.004-05:00

Santogold llega este verano con un cruce musical de la mano de Diplo. (Publicado en Mural)

Víctor César Villalobos
Guadalajara, México (10 agosto 2008).- La nueva diva del verano de nombre Santi White, conocida ahora por el mundo como Santogold, llega con su eclecticismo y su actitud con la promesa de poner a bailar a todo el mundo con su desenfadado cruce musical que lleva estilos como el dub, el vandalismo del punk rock, la ola indy, el new wave, la electrónica y el hip hop. Su disco epónimo es como transitar por las calles de esa Babel herrumbrosa que es Nueva York.Con una actitud de Pantera Negra, aquel movimiento por los derechos civiles de los afroamericanos de Estados Unidos en la década de los 60, Santogold deja la violencia, aunque sea implícita, pero no por eso menos impactante para sus videos: prueba de ello es su video promocional de "L.E.S.
Artistes" o como canta en "Creator".

"No tengo necesidad de cosas lujosas/ toda la atención que éstas atraen./ Dime 'no', yo digo 'sí'; he escogido/ y entregaré la explosión... Soy creadora/Me impacta el realizarlo/Las reglas que rompo me dan un lugar/en el radar".

Como artista nueva, no puede evitar las comparaciones con M.I.A., con la que comparte productor en la persona de Diplo, pero prefiere que su álbum debut, Santogold (Downtown, 2008), se sostenga por sí mismo.

"No creo que M.I.A. y yo seamos similares, pienso que cuando hay un artista nuevo, la gente tiende a poner puntos de referencia", refiere la morena a ITN Music en una entrevista en video.

"Hemos trabajado con la misma gente (en referencia a Diplo) y... tenemos influencias parecidas, pero la manera en que vamos implementando esas influencias son muy distintas", redondea en entrevista para Samuel Strang de Drowned in Sound.

Así, Santogold se atrinchera desde el dub, el hip hop, el new wave, terrenos donde mejor parada se encuentra, para golpear desde su "lugar feliz": donde compone música.

"El arte puede ser inspirado por diversas cosas, no creo que necesariamente venga de que todos los artistas tengan ese lado oscuro que necesiten limpiar a través de su música", confiesa en NME.com, "Creo que puedes escribir una canción tan fácilmente tanto desde un lugar feliz como de uno oscuro, creo que muchos artistas son más sensibles en general, a veces están más conectados con sus sentimientos porque, por la naturaleza de la creatividad, tienes que estar más a tono con esa parte de ti que es más emocional y sicológica.

Empuja estilos

El disco de Santogold bien podría ser un poco aquella urbe soñada por Ridley Scott en Blade Runner, donde la música multicultural hace su acto de aparición pero ahora convirtiendo esa ciudad en una enorme pista de baile.

"En su impresionante debut en el que los géneros se disuelven, lucha con el reto de la autodeterminación. como lo dice: 'Pago por lo que se llama/eclecticismo y mi voluntad de evolucionar'. Su acto celebra la alegría y las cargas de hacer rarísimas improvisaciones callejeras como en "Creator", un dancehall obstaculizado por extraños ritmos súper modulados", afirma Will Hermes en Rolling Stone.

Más cargada hacia el dub, el punk rock y el hip hop, cuando finalmente éstos se diluyen, hace un más que decente trabajo de recolección de música para lograr un disco debut disfrutable y, sobre todo, bailable, como menciona Priya Elan en NME.com.

"El eclecticismo que le ha servido tan bien en el papel, como sea ha puesto en duda su habilidad de realizar un álbum cohesivo. Ella reaccionó alertando contra aquel dictado que menciona que todas las canciones de un disco deben sonar igual: 'todo mundo está harto de eso', acota la artista".

Árbol de la vida

2008-08-04T16:34:00.007-05:00

Arte de palabra y de sustento
tortilla y sudor de nuestras lágrimas:
el vino de quebrantos
se remonta a un panorama de árbol
en costilla que hemos olvidado
como una lejana sombra
allá, en un reino sin mar ni alimento

No se acuesta el sueño, se acuesta el color;
dolor dibujado varias veces en el horizonte:
Hoy debe ser
al paso de las rocas
el futuro anegado
de una palabra que consume
eructa y pudre sin regeneración
el páramo de esta orilla
afuera, afuera

Así de triste debe ser la muerte de un poeta
que muere a la edad de 30
y no treinta y tres ni veintisiete
felizmente gordo
y bollante de burguesía
hedonista desde el fondo hueco
más hueco de sus huesos
como la poesía que era
él y su calandria
su fémur que lo llevaba
elevaba músicamente
cuando Plaza Patria significaba algo:
La muerte, los sueños
aquella ficción hecha de autos, puentes peatonales
y dulce olor a harina

(¡¿qué puedes inferir, caro lector, de estos débiles versos autobiográficos?!)

En realidad, alguno de nosotros desearía ser alguno de esos poetas olvidados
que mueren sabiendo que la poesía es un acto de supervivencia
y no un acto de contrición
pero al final se ha quedado en esa orilla estéril
esta orilla

Si sirviera de algo
estos poemas serían elogios
y son más bien grutas
azotadas de vida
pero al margen

Beck: Ícaro mirando al Caos

2008-07-29T15:01:00.004-05:00

El músico carga de nuevo con su inusual ironía acompañado por Cat Power y el DJ Danger Mouse

Por Víctor César Villalobos.
Guadalajara, México (28 julio 2008, Publicado en Mural).- El signo de Beck bien podría ser el de Ícaro, ya que después de haber experimentado con buena parte de la música con la que ha tenido contacto, ha logrado dejar una impronta indeleble en la industria de la música... Y sin embargo, siente culpa...

Como si fuera aquella película de Darren Aronofsky, donde se trata de descifrar todos los números de Pi (1998); El güero Beck Hansen saca Modern Guilt (Interscope, 2008). Conocido por sus aventuras sonoras en las que lo mismo le daba bailar break dance a ritmo de acordeón norteño que poner densas auras de patchulí con sitar y mantras rimados en hip hop, así como tropicalía acentuada con lamentos cowboy, este extraño artífice de los noventa carga de nuevo con su usual ironía en una placa donde lo acompañan la diva indie Cat Power, como se le conoce a Charlyn "Chat" Marshall, y el DJ productor Danger Mouse, también conocido por su nombre de pila Brian Burton, parte del combo británico Gnarls Barkley.

Adhiriendo un número más al enigma, el hijo más pacheco de Bob Dylan trata de poner orden donde nunca lo hubo (ni tendría por qué haberlo): su propia música.

Ícaro

El teórico matemático Max Cohen intenta arrebatar el número completo de Pi, y como la metáfora del sol cegador que le hace padecer Aronofsky a su protagonista que le dejará secuelas en su jaqueca, Beck Hansen ha salido bien librado de las alquimias a las que ha sometido a la música contemporánea, pero esto no lo exenta de las interminables jaquecas creativas.

Beck se esforzaba tanto por hacer sus canciones y sus discos tan distintos entre sí, que terminó siendo una trampa.

"Pude haber terminado haciendo una bola de sinsentidos, algún especial para la televisión francesa y entonces ir a presentarme en un festival japonés. Eso fue lo que hice por años, y llegó el momento en que tu desempeño empieza a mermar", comenta en la entrevista para el New York Times.Su rompimiento creativo, según dice, se dio en su álbum del 2002, Sea Change, un disco donde explora otra ruptura, esa personal y dolorosa que trajo temas infaltables para cantar en una cantinesca escena como "Lost Cause", "Guess I'm Doing Fine" o "The Golden Age"."Estoy en el escenario tocando una canción acústica y hay un chico en las primeras filas que grita 'toca "Loser"'. Hubo presentaciones donde tuve gente saliendo del show", narra el cantautor para el diario estadounidense.

A ritmo de Cábala

"A veces lo que traes en mente será lo más simple. No será lo más ingenioso o lo más profundo, pero de alguna manera funciona", comentó Beck al New York Times.

Y eso parece funcionar en su nueva placa: (La canción) "Chemtrails" es un mantra paranoico y existencialista, "Replica" guiña al Drum n' Bass y corta de un tajo la vida moderna.

"Haz una réplica perfecta de tu vida/ Corta el papel con cuchillo exacto/ encíntalo, encíntalo/ contra el viento aullante/ Estoy tan cansado que no sé por dónde empezar", canta el californiano.

Mientras que el tema "Youthless" repite nihilista en el coro: "Y están indefensos y olvidando en el fondo aferrándose a nada/ Y se quedan sin juventud y pretendiendo con sus manos aferrarse a nada".

Modern Guilt del rubio cowboy se encuentra aullándole a los números fundamentales de la vida moderna ciertamente desde el caos de esa cifra interminable que es la música.

Convergencias y divergencias

Danger Mouse (Bryan Burton) se hizo famoso en el 2004 por mezclar el White Album (Apple Records, 1968), de The Beatles, y The Black Album (Def Jam, 2003), de Jay Z, y realizar su Gray Album (DJ Dangermouse); es la mitad de Gnarls Barkley y es conocido por su afición a la psicodelia sesentera, lo que lo acerca a Beck para realizar este álbum.

Sin embargo, trabajar con Beck fue todo menos fácil."La idea de intentar tener a ambos (Beck y yo) pegados a una fórmula de cualquier tipo, no funcionaría. Escuchamos música tan distinta, tenemos tantas influencias que fue... bueno, olvídalo", dice Burton al NY Times.

Canción de cuna sin fin

2008-07-15T11:07:00.005-05:00

Publicado en Mural

Por Víctor César Villalobos

Volvamos a la infancia.

Recuerda aquel momento feliz en el que escuchaste por primera vez el abrazo de tu mamá; no el gesto en sí, sino la música que te trajo de vuelta el regazo seguro y acogedor, cálido.

¿Recuerdas, también, la sensación de volar sobre grandes espacios abiertos?

Es justo lo que sucede cuando escuchas a Sigur Rós.

La banda islandesa, conformada por Jón Thor Birgisson (Jónsi) en la voz y guitarra, Georg Hólm en el bajo, Kjartan Sveinsson en guitarra y el baterista Orri Páll Dírasson son los encargados de pilotear la experiencia mutisensorial que promete viajar, el jueves desde el Ágora de Calle 2, a dos espacios: el interior y el exterior.

Amárrate bien el cinturón, pero no tengas miedo, lo que escucharás no hará otra cosa que producirte emociones placenteras.

'Juguemos guerritas'

Como en el video de "Hoppípolla", segundo sencillo de Takk..., en el que varias personas de edad avanzada hacen de las suyas timbrando en casas para salir corriendo antes de que alguien salga y se arman las 'guerritas' con otros ancianos.

Así entramos al mundo amniótico de Sigur Rós, que siempre tiene ese elemento de inocencia, tanto en sus videos como en su música, donde imperan sonidos de cajitas musicales o instrumentos de juguete que dan esa sensación de ser parte de algún recuerdo que de pronto regresa para movernos a ese ayer.

Jónsi, por ejemplo, es fanático de los disfraces y disfruta la navidad de Islandia, ya que es una época muy luminosa.

"Hace dos años me puse un disfraz estupendo, como de ángel. Llevaba dos alas gigantes en la espalda, que me hice yo mismo, mucho maquillaje en la cara e iba tocando un tambor.

"Y montanos un desfile por la calle, aprovechando que había un castillo de fuegos artificiales, que en Islandia son espectaculares", cuenta el vocalista en una entrevista para Shangay, difundida por el sitio en castellano de la banda, www.ocnos.com.

"Me encanta la Navidad. Como en esta época del año mi país es tan oscuro, se agradece que haya tantas luces por las calles y tanta fiesta", abunda.

De espacios y paisajes

A la música de la banda también se le relaciona con los paisajes de su natal Islandia, que está constituida en su mayoría por grandes planicies, géiseres y rodeada por el Mar de Groenlandia y el Atlántico Norte.

"Este lugar (Islandia) nos influye como personas y como músicos", confiesa Kjartan Sveinsson, el tecladista, al sitio Web. "Aquí no hay árboles".

"Espacio es lo que hay aquí, tanto en nuestra vida personal como en esta tierra... la gente te da espacio... creo que es algo que está un poco en nuestras almas", indica el tecladista en el documental Heima.

Por lo pronto Sigur Rós estará el jueves en el Ágora de Calle 2. Los boletos están a la veta a través de Smart Ticket en smartticket.com.mx y en las tiendas Popshop.

El zumbido interminable

Með suð íí Eyrum við Spilum Endalaust (que traducido del islandés sería Con un Zumbido en Nuestros Oídos Tocamos Interminablemente) es el nombre del nuevo álbum de 11 pistas que sale a la venta el 23 de junio en todo el mundo, y muestra a una banda más candorosa, rítmica y extrovertida, a juzgar por el nuevo sencillo "Gobbledigook", lanzado gratuitamente por Internet.

El video también se puede ver en la página www.sigurros.com, sólo debes ingresar tu correo electrónico para registrarte en el sitio oficial.

El sonido de las lágrimas de Dios

2008-06-07T22:47:00.007-05:00

Fina y calculadamente, ver a Sigur Rós en concierto debe ser una de las experiencias más inspiradoras y recordadas por este seguro servidor (y quizá por los 3 mil 500 que se dieron cita en el Ágora).

Son 5 años ya, que los escuché por primera vez (no voy a caer en la villamelonada de decir que lo primero que escuché fue Von, porque para ese entonces yo aún estaba con mis camisas a cuadros y mis pantalones rotos de mezclilla), casi sin quererlo, en un disco pirata que compré en San Juan de Dios: según esto, el nombre de la banda me sonaba, pero en verdad no tenía idea de qué se trataba.

Al llegar a casa de una amiga que me había acompañado (ella también había comprado disquitos de parche y pata de palo) pusimos las recientes adquisiciones en su reproductor de CDs... Travis... Placebo... Sigur Rós... Poco a poco, casi sin darnos cuenta (yo, por lo menos), empezamos a prestar más y más atención al fabuloso Agaetis Byrjun (creo recordar que fue "Olsen Olsen" la que finalmente me puso a volar a otro lugar (ya en una posterior revisión, me fascinan "Agaetis Birjun", "Vidrar Vel Til Loftarasa", la misma "Olsen Olsen", "Svefn-G-Englar" y bueno, casi todas): "Su sonido es el de las lágrimas de Dios", escribiría un crítico inglés para tratar de hacer justicia con palabras a lo que yo escuchaba.

De alguna manera, salvó mi vida... y no es que yo crea que la música vaya a salvar al mundo, pero me salvó a mí.

El tracklist para el recuerdo:
Svefn-G-Englar
Vaka
Glósóli
Gobbledigook
Inni Mer Syngur
Festival
Hoppipolla
Med Blod Nasir
Fljotavik
Sé Lest
Olsen Olsen
Vid Spilum Endalaust
Háfsol
Heysátan
Popplagid

¿Alguna vez has soñado?

2008-06-05T01:43:00.003-05:00

Así es, aquí, en Guadalajara... seguiré soñando.

Mañana platico, mientras tanto, oh, las ansias...

Por cierto, Sigur Rós en el Ágora de Calle 2, si me ven a lágrima, moco y pedo, no la hagan de ídem y disfrutemos de un acontecimiento que marcará nuestras vidas.

Jósef toma el 5 todas las mañanas

2008-05-22T10:41:00.004-05:00

Una linda mañana que, como cada mediodía
iba arrastrando nueces para hacer ruido
encontréme en hueco insondable
como en días de vacío borrascoso

Apenas movía un dedo y un auto: un santo
que la ciudad quedaba atrás relegada
por la inmediatez del milagro
cuando vomitaba rigurosas palabras
rugosas para con los ciclistas
y las bombachas de las chicas caían
despreocupadas

Dudando de su propia inspiración
me arriesgaba a salir de tajo
como cortado
una mano en el vacío
y otra en su coño en
que se me va la vida
en rosas húmedas
acabando de comer
abandonado al lúgubre destino
de reptar en sus piernas
a ritmo de blues
y encantados chinos
volviendo y volteando a la ciudad inmóvil
y nerviosa
que me apedrea yopecador
yosamaritano, yovaleverga

que no sea que se encuentre con un taco en la basura que
después de tanto desconfiar
se mueva en realidades acuosas
como los ojos de mi amada
que se amontonan en cada ladrillo, en cada fórmula retórica
que se empalma en las esquinas

Snapshot erudito que irradia la realidad nacional en pixeles
y botas negras, no es que sea nostálgico
pero a veces indigesto quiere uno volver y entender
pero termina siendo todo un poco confuso.

El tañido de una selva

2008-04-23T09:19:00.001-05:00

Ahora lo recuerdo
todos los elementos de la realidad reunidos
en una carretera, en un pueblo perdido en medio de la selva
con la incertidumbre, la sabia incertidumbre del viajero
Notarlo no es baladí, es un rincón donde podrían habitar
los edificios de triple pirámide de Xpujil

la dulce lengua maya
los sueños densos del calor
y el azar
Mirar y subir catedrales que son Cues
Dormir en los palacios de Becán
Perderse en un abrazo verdeselva de Campeche

Y de la selva al prado
del mar de Tulum

Visión de los vencidos

los primeros heridos

por las velas de ultramar

Cada que canto viejo
la visión de los primeros se atraviesa
como bala de escopeta
y recuerdo como si fuera ayer
el sitio a Tenochtitlan
El hambre y la muerte gustosa
y la enfermedad que me sanguiñolea

1521 yace a mi lado
como un cadáver exqusisto
como toda una ciudad moribunda y en ruinas
Que crece, crece magnífica
en los sueños de una selva

The Smashing Pumpkins: Espíritu de una Época

2008-04-15T15:48:00.003-05:00

Publicado en Mural.

La banda de Billy Corgan viene a Guadalajara con un par de discos bajo el brazo para demostrar que soñar con guitarras aún es posible

Por Víctor César Villalobos

Guadalajara, México (13 abril 2008).- Siete años después y The Smashing Pumpkins (SP), esa banda que pasó por los años 90 arañándole territorio alternativo al grunge palmo a palmo y a veces compartiéndolo con bandas tan disímbolas e importantes como Nirvana, Stone Temple Pilots, Pearl Jam o Alice in Chains, y a veces saliendo airosa del terregal con himnos memorables como "Bullet with Butterfly Wings", "Disarm", "Thirty Tree" o "Rocket", regresa con Zeitgeist (Martha's Music/Reprise, 2007), el reciente embrujo de Billy Corgan después de un frío pero potente MACHINA/the Machines of God (Virgin, 2000; que fue el último álbum editado bajo el nombre de las calabazas) y The Future Embrace (Reprise/WEA, 2005), el entrañablemente melancólico pero poco redituable disco de solista; así como la efímera y setentera banda Zwan y su Mary Star of the Sea (Reprise/WEA, 2003).

La banda se hizo, en su tiempo, de una legión de incondicionales a los dogmas de esa música que daba, en la misma medida, crudeza riffera con las guitarras a todo lo alto y una fragilidad de los sueños y las desdichas de una generación post-Reagan que clamaba por estrellar el pop prefabricado de Madonna y Milly Vanilly, ponen en ruta a estas singulares calabazas que vienen a Guadalajara al Auditorio Telmex el 14 de abril.

"De un año a la fecha, he caminado con un secreto, un secreto que decidí guardar. Pero quiero que estés entre los primeros en saber que he hecho planes para renovar y revivir The Smashing Pumpkins. Quiero a mi banda de regreso, mis canciones y mis sueños", dice Billy Corgan en una entrevista para MTV antes de que se unieran las calabazas.

Vórtice de máquina y espíritu

"La cultura alternativa es en verdad crítica al introducir nuevas ideas. Necesitamos aquellas jóvenes bandas para empujar a las bandas viejas como nosotros, para empujar nuevas fronteras. Necesitamos que nuestros traseros sean pateados regularmente, de ahí viene la energía, desde abajo", cuenta Corgan en una entrevista para Rolling Stone.

Así pareciera que los traseros de Billy Corgan y Jimmy Chamberlin fueran pateados en Zeitgeist, que es algo a caballo de MACHINA... y Zwan: hipnótico desde la crudeza de las guitarras, que va decreciendo, sólo en potencia, hasta volverse una oda en ratos dream-pop y a veces sabor de ese corrosivo metal que caracterizó la década anterior en temas como "United States" que recuerda, de una estilizada manera, la versión del Himno Nacional de ese país que hiciera un Jimmy Hendricks tocado por las musas del lisérgico en Woodstock durante el "Verano del Amor" del 69. Con una duración de casi 10 minutos, podría declararse casi en el mismo tenor de aquella si no fuera porque no se trata de Viet-Nan ahora, sino de Iraq.

"Doomsday Clock" (que fue incluida en el soundtrack de Transformers [Michael Bay, 2007]), la canción que abre el disco da cuenta de unos Smashing con mucho punch con buenas cuentas en cuanto a las guitarras. Mientras que en "Starz" se mezclan los aromas que tanto recuerdan sus seguidores en temas como "X.Y.U." o "Zero".

El nuevo larga duración de The Smashing Pumpkins no logra salir del territorio que con tanto esmero lograron en los 90 labrar, para bien o para mal, Zeitgeist abona en la leyenda para los fans, pero no logra la luminosidad inquietante de otros trabajos que ya ahora resultan clásicos y que, en su tiempo, hacían pensar que la música y los sueños eran posibles fuera de los convencionalismos de la música pop con un poco de sicodelia y rock duro.

El embrujo de las calabazas

Pareciera que cada que Billy Corgan se calza la investidura de líder en The Smashing Pumpkins, éste se viera tocado por algún demonio que lo poseyera para escribir canciones. Esta manía lo lleva ahora a pisar terrenos conocidos con canciones primordialmente acústicas en el EP del 2008, American Gothic y, además, se anuncia un nuevo álbum próximo a ser lanzado. Todo eso sin tomar en cuenta que están de gira desde el año pasado en Europa y Estados Unidos y en este mes pisarán México.

Así es, el 'adicto al trabajo' número uno de la música —dicen que casi se mudó al estudio a vivir cuando grababa Siamese Dream (Virgin, 1993) y, entre otras cosas, provocó la separación de sentimental del guitarrista James Iha y la bajista D'arcy Wretzky; otro ejemplo es el Pisces Iscariot (Virgin, 1994), trabajado a partir de canciones desechadas del Siamese... o el álbum doble The Mellon Collie and the Infinite Sadness (Virgin, 1995), que además produjo la caja de sencillos The Airplane Flies High (Virgin, 1997) o incluso MACHINA II, que terminaría lanzando en el ciberespacio de manera gratuita ante la negativa de la disquera por sacarlo al mercado— no deja de sorprender por su habilidad para hacer canciones que se quedan en la mente un buen rato, prueba de ello es "Again, Again, Again (The Crux)" que vuelve con los estribillos pegajosamente desencantados que siempre caracterizaron a los de Chicago.

Este material podría considerarse la parte que le falta a Zeitgeist que, si bien es un poderoso regreso a siete años de la disolución de las calabazas, se sentía que algo faltaba... y es justamente con American Gothic (Martha's Music, 2008) donde las cuentas se saldan.

Xochipilli

2008-03-11T12:19:00.000-06:00

Desprovisto de una muerte tangible
En el sueño reconocerás todas las etapas terminales
y las intermedias con escarabajos, escoriaciones y cochinillas
focos nasales como autos/ hacia ojos amurallados y perfectas columnas

adentro

Al alcance del alcohol y otros teléfonos
me instruyo, metronómicamente para seguir tu voz de profeta malherido

rastro colateral de sangre en los venenos

/jilguerillo asustado y perfectamente olvidable
buscando aquella redención de buhardilla sucia/

Harto mecanismo de versar defeca, excreta, pulula, martiriza enorme frente a una cara desprendiéndose de la propia que no es la tuya;

[pero no vaya a ser, por si las dudas que evoquemos erróneamente a alguna musa desenfafadada que quiera follarnos y entonces sí que la poesía se fuera por el hoyito

-si fuera concreto- palabras
rosas amartilladas listas al fondo de la escoria
y no canta ni rebota como en sus mejores tiempos

del calicanto y la bruma juguetona

/ni como cuando, en tinturas de agave,

rezongaba vacilón en las mazmorras quietas del Canon

Pero que cante, quiero ver, al mismo tiempo que el uso queda en una sabandija ajada.

The Lord del Compacto

2008-02-22T16:11:00.003-06:00

Hace años di con esta joya de la cadenería por Internet, encontrarla de nuevo fue, como en las grandes investigaciones, una ardua labor de búsqueda en Google (click here).

Dicen los entendidos que se trata de un tal Legnar el que lo escribió, pero su autoría es tan oscura como la de su Neiklot. Sin más preámbulo, les regreso el...

"LORD OF THE CHOPO"

Hace muchos, muchos años, cuando el mundo vivía en otra era, en el antiquísimo 1979, -Lennon aún vivía y no existía la escenagótica-, Varias deidades se reunieron para decidir el futuro de la cultura subterránea y la contracultura. Estas deidades se conocían como "melómanos mal-viajados que no tienen quehacer los sábados".

Ellos lanzaron un llamado por toda la ciudad para formar un tianguis de intercambio de discos, ropa y libros y otras madres. Pero no contaban que las fuerzas de la oscuridá surgirían. Entre punks, metaleros, cholos, skatos, patinetos, jipi tecas, neo-nazis, fresas y góticos se repartieron los nueve compactos, (en ese entonces eran discos de vinil, pero tengan imaginación... es un universo alternativo) cada compacto con las mejores rolas de los mejores grupos, que nadie tiene y nadie conoce, pero son los más chidos y más inconseguibles -whatever than means- pero ya dije, todos fueron engañados, ñaca, ñaca. Existía un disco que tenía todas las rolas de todos los géneros, hasta una cumbia traía, para que vean la versatilidad. Por lo tanto, todos los grupos sub-culturales ambicionaban aquel precioso tesoro, (my tresure) sin embargo, el verdadero y único dueño era un Poser, o un gesticuladro como los llamaba Rodolfo Usigli, un tipo oscuro con una larga capa negra y un andar lento casi se le veía flotando por la Ribera San Cosme y frente al museo del Chopo donde antes que los vecinos se quejaran se instaló el primer tianguis, y se le identificaba por un libro de Lovecraft con un separador negro que nunca avanzaba de la página 19.

Durante la redada del lejanísimo año de 1987 cuando aún el mundo era distinto, no existía Lacrimosa, el poser llamado Neiklot se enfrentó en una batalla campal contra los metaleros, (universo alternativo remember) y justo cuando los metal iban ganando, Neiklot mostró su Disco, el más poderoso, que diga el más chido y se cambió la tortilla, tuvieron que irse de a corredor los metaleros, mas uno de ellos, valiente, mejor dicho ya con varias chelas encima le valió y se fue al bulto, como un toro fiero que repele su destino de luto, bueno más bien como buey, el chiste es que desmadró al Poser, y el compacto se perdió en el relajo. Un chavo que vendía flores de madera fue el ganón, en cuanto lo vio, véngase a nuestro reino, se lo embols� y huyó corriendo hacia el metro Guerrero, ahí se refugió en el fondo del andén, aprisionando codiciosamente el compacto, "may trechur, may trechur", decía rete emocionando. El pobre que ni tenía donde escucharlo.

Neiklot no olvidó su compacto, solamente que no se atrevía a ingresar en el metro porque podría encontrarse con gente morena, ¡agh!

Sin embargo, muchísimos años después, cuando ya el mundo se transformaba en otra clase de desorden, en 1993, cuando le entró hambre al chavito -ya llevaba un sexenio sin comer- entró a un trueque con un hobbit, perdón, con un Patineto, aunque una fuerza tamborilera, un gruñido interno y desmesurado le pedía que conservase el compacto, (may trechur, may trechur) pero a fin de cuentas, cuando se aventó los taquitos y las chelas que le disparó el patineto, ya se le calmó el gruñir de tripas. Entonces supuso que no era nada del otro mundo, nomás el hambre fue lo que le removió la panza cuando hacía el cambio.

El patineto, Alvarín era su nombre, se dio cuenta que su adquisición no fue cualquier cosa, sino que obtuvo un verdadero tesoro (may trechur...) sin embargo no lo podía quemar ni oírlo pues Neiklot lo escuchar�a y vendría para apoderárselo.

De manera que así llegó un día cuando resulto ser un vejete Alvarín y no podía realizar sus suertes fantásticas en la patineta, en>realidad jamás logró saltar ni para subirse a la banqueta, lo que sí le salía bien era sostenerse de pie encima de su patineta, pero como todos sus cuates también andaban en las misma condiciones, lo respetaron siempre. Aunque llegado el día, dejó su trono del más chido, y marchóse rumbando triste hacia Tlaltelolco donde tiene su cantón. En su lugar quedó el Pérez, un tipo chaparrón con carita de niño bueno, en su patineta traía una caricatura japonesa muy tierna y pornográfica. Él en el principio ignoró que su herencia incluía manchados problemas, y es que el Compacto de compactos, el que tiene lo mejor de lo mejor, -y hasta una bonita melodía de Pedro Infante- traía consigo un pedo muy oscuro. Y eso que él tuvo la fortuna de encontrarlo m�s limpio que sus antecesores, Alvarín se esmeró en quitarle cualquier rastro de impureza, y lo había colocado en una caja impecable, aunque jamás se atreviera a escucharlo, dado que el viejo Poser, a pesar de que el año 2000 había iniciado, aún existía.

Y ya para ese fatal año, se habían unido decenas, cientos, miles de Posers oscuros y comenzaron a dominar esos trozos de arco iris andrajoso que es el Chopo. Se enteraron que el famoso e histórico disco que no existe en ninguna otra parte del mundo se hallaba con los chavos de las patinetas; por eso fueron y avasallaron, les aventaron inmensos choros mareadores, les hablaron de Satanismo, de Poe, mostraban sus colmillos recién comprados, sus ojos rojos, los invitaban al Dada X y a sus tocadas, en fin, una serie de torturas indescriptibles para convertirlos en posers y así ampliar su ejercito.

Para mantenerse a salvo de la tentación, el Pérez fue a regufiarse con viejos jipitecas y punketos. Colocado bajo el poderoso rayo solar del mediodía, brillando y reflejando imperiales nubarrones, el disco compacto, Maravilla de maravillas que incluía una rola deTimbiriche, mantenía la atención de los representantes de las corrientes sub-culturales sobre sí.

-Pus si el pedo es el pinche compacto lo que tenemos que hacer, es un trueque, así conseguimos lana para seguir cheleando, mi gente lo necesita, denme el compacto.- Pidió el Punk.

-Nel, ¿no ves que esta madre no se puede cambiar? Porque no es de nosotros, si lo agarras te va a ir de la chingada, y lo malo es que no se puede destruir tampoco porque... bueno no sé por qué, pero no se puede. - Le dijo el Skato.

-Sólo existe una manera para deshacernos de este compacto.- Habló el antigoth, pero nadie le hizo caso.

-Yo al chile sí puedo,- gritó un metalero y se quebró la cabeza cuando quiso romper con ella el compacto; claro, su cabeza estabahueca y no hubo bronca.

El pequeño patineto, se ofreció a quemar el disco, -yo lo quemaré, lo llevaré hasta Coyoacán, atravesaré la ciudad hasta el Café Bizarro, donde hay que contactar con el único que puede destruir el compacto.- Entonces al antigoth casi se le resbala una lágrima por su mejilla, ya que él quería ser el protagonista y no nomás otro personaje, mas luego dijo que él se ofrecía a cuidar del cándido patineto, se agregó el punk con una caguama en la mano, "a quien te la haga de pedo le parto su madre". Le dijo medio tembleque y con aliento a embriaguez de varias horas, el metalero recuperado del golpe, igual se unió. "Yo te hago el paro también, tú déjamelos, excepto si traen pistola, ahí sí no me meto. El skato, para no quedarse atrás se apuntó en el relajo, juntos llegarían a Coyoacán, fueron nombrados: "La Comunidad del Compacto".

Se treparon a una combi y tuvieron su primer altercado, porque a penas cinco minutos después que lo abordaron un mitin del CGH los detuvo y fueron bajados, tendrían que tomar el camino más arduo, irse en metro... Cuando llegaron cerca del Bizarro se encontraron con unos porros del Bacho 4 que andaban de compras por allí; se armó la baratiza, los descontones, al principio estuvieron muy salsas, bien acá la Comunidad del Compacto, pero cuando la sintieron gruesa a correrle, y los otros todavía los roquearon en su huida. El único que no logró escapar fue el Anti-gótico, quien quedó tendido con un remo fallo en medio de la acera, vio al Pérez mirar hacia atrás, y le gritó convencido que era lo correcto: "regresen por mí cabrones, no mamen" pero ahí lo dejaron, tenían un destino ya compuesto, quemar el más grande compacto de todos los tiempos, que venía incluso una canción de Paulina Rubio.

A una cuadra del café Bizarro, mientras la comunidad del compacto caminaba bien elegante e imponente, arrastrando al viento detrás y escuchando trompetas de plata con el corazón de sus oídos, una camioneta de seguridad privada se les aventó sin siquiera tocar su claxon para prevenir.

-Ora, pendejos fíjene, ¿qué se creen?- Les reclamó el punk.

Los gorilas aquellos se bajaron y en la cara le cortaron un cartucho de sus armas, de manera que se cagó en los pantalones. Se organizó un buen desmadre enseguida pues de un auto blanco una fotógrafa y un camarógrafo salieron a tomar impresiones y a ver cómo harían interesante ese pedo. El joven Pérez aprovechó el desorden para sacudirse las compañías; últimamente andaba muy anti-social, -cosas de la edad-, y se dirigió solitariamente rumbo al Café Bizarro, punto crucial de su destino...

En la cadena se prometía una secuela, pero nunca apareció...

Solid scotch blues

2008-01-17T17:58:00.001-06:00

Habrá entonces que buscar
de las estéticas conocidas e inmaculadas
el tono histriónico para
darle fruto a la música
Que redunde en estática
que nade en flautas órficas

Acusado de ser corbata, mango (barranqueño), pluma
me declaro culpable de alta traición
como todo poeta que se estime
de matar aunque sea poquito
todas las palabras
redundarlas hasta hacerlas
chillar y morder cínicamente sus colas

atascar

como en lugar común

todo intento de episodio clave

Como si no fuera suficiente
haberme mordido

con sus cuchillas

todos los sueños

y los retablos de mocos barrocos

con sus santos todos ellos tan santos

y sus parras de estulticia

Abominables catedrales
Rectas y ofensivas torres

Qué no me ven!
desaparezco justo en cada esquina y no ando

pero tampoco me baño

No vaya a ser que describa

entre el signo de Judas

y la visión de ciertos vencidos

armas desfavorables antes de partir...

Una gélida Itaca

2007-12-31T14:01:00.000-06:00

Publicado en MURAL el 30 de diciembre, 2007

Por Víctor César Villalobos

A la manera de Odiseo, la banda islandesa Sigur Rós, acompañada del cuarteto Amiina, desembarca a su Itaca después de un tour que los llevó a diversas partes del mundo promoviendo su cuarto disco de estudio, Takk... (EMI, 2005). Con ello, tejen una serie de conciertos gratuitos e inesperados entre sus coterráneos en una forma de agradecimiento.

Heima (Dean DeBlois, Islandia, 2007) y su contraparte sónica Hvarf-Heim (EMI, 2007) recogen ese viaje de regreso a casa de la banda en un documental que testifica las presentaciones que realizaron ante pequeños públicos y frente a la mayor audiencia suscitada en el País durante el concierto de Reykjavik.

"Comencé a tocar (en el concierto de la Capital islandesa) y recuerdo las dos o tres primeras canciones y entonces desperté en la última canción justo antes que todo enloqueciera", confiesa Georg Holm en el documental.

La música de Sigur Rós encuentra en este filme la materialización de las propuestas más cercanas a la banda: La infancia visualizada como un río que fluye contrario a su cauce normal en "Glósóli" y múltiples paneos a niños curiosos o atentos a la música en "Sé Lest" (donde una brass band deambula por las calles de un pequeño pueblo); el paisaje de la isla con su abrumadora belleza y amplitud; la desolación que se reflejan en el rescate por una noche de una vieja procesadora de pescado abandonada con casco de barco herrumbroso incluido en una versión en vivo de "Von" o su ambientalismo militante con la postapocalíptica y triste "Untitled #1" en una austera presentación en apoyo para un campamento de protesta en un páramo dejado por una fabrica extractora de minerales.

Una nórdica Itaca

Itaca, como en la leyenda homérica, representa la añoranza del lugar que los vio nacer como banda y el apoyo que les ha dado el país, y para muestra, el principal periódico islandés publicó en su editorial que la gira era "un regalo que había unido a las gentes del país en un momento crucial", según su sitio en español http://www.ocnos.com/.

"Este lugar (Islandia) nos influye como personas y como músicos", confiesa Kjartan Sveinsson, el tecladista, al sitio Web, "aquí no hay árboles". "Espacio es lo que hay aquí, tanto en nuestra vida personal como en esta tierra... la gente te da espacio... creo que es algo que está un poco en nuestras almas", abunda el tecladista en el documental.

Rosa de la Victoria

Sigur Rós (Rosa de la Victoria en islandés) llamó la atención de la prensa especializada con su segundo disco, Agaetis Byrjun (Smekkleysa, 1998), poniendo nuevamente al país nórdico en la mira de las propuestas refrescantes que surcan más allá de los gélidos mares de la isla, representados por exponentes como la vanguardista Björk o Múm con una electrónica suave e inocente.

A la fecha cuentan con cuatro producciones de estudio, Von (Smekkleysa, 1997) , Ágætis Birjún, ( ) (Sin Título. Fatcat, 2002) y Takk...

El líder de Radiohead, Thom Yorke, se declaró "absolutamente influenciado" por el combo islandés, y los invitó de teloneros en la gira del 2000 de la banda inglesa.

El nombre de la banda originalmente era Victory Rose, lo cual carecía de sentido ya que nunca han cantado en inglés.

Hasta antes de Takk... el vocalista Jón Þór Birgisson cantaba en vonslenska, un lenguaje inventado para el debut de la banda, Von.

El grupo se hizo acompañar del cuarteto femenino de cuerdas Amiina para la gira de 2007.

Traductores del caos

2007-12-10T14:46:00.001-06:00

Magritte

El siempre oportuno poeta que me visita a deshoras
trae pico y pala
desmonta una alada palabra y cava en mi cráneo

No es que quiera enterrar
un sabio soneto
una esclarecida rima asonante
Quiere volverse desde el regreso
como la cola de serpiente

Deslumbra sin saber
el anverso de la mano
y desenrrolla poderoso ADN o conchas nácar
a través de los versos que guarda

Abovedado encuentra el musgo
fermento de aromas distantes y disidentes
que se lleva una mano al corazón y otra al coño
pero con la mente marchita de la calle de infancia
abono fértil de la música de fondo que no escuchas acá, fuera del cubo
fuera del ruído blanco al que rendimos
como camellos singular devoción

Pero no se asuste mi calaca
cuando en dos remansos de soledad
se descubra la verdadera falsedad de mi canto raquítico
y desdentado

Este post...

2007-12-01T20:02:00.000-06:00

Es en conmemoración de El libro de los laberintos de Santarcangelo que no compré en la FIL.

Pinches libros caros...

House of life

2007-11-05T00:21:00.000-06:00

Pásele al verde

Justo cuando el mundo se enferme
y dé tosijos
Me gustaría aventarme plenamente
de una barranca y cumplir por fin el sueño de volar
quitarle el peso humano a la experiencia en la tierra
Y tirar una bomba

De fumarse el pasto resulta enfisema
y una muerte terrible
so they say
y en el mejor de los casos
yo no recuerdo una muerte bella
bueno, recuerdo la muerte del planeta
el lamento de Lisa Gerrard
las manos de mis manos

a
g
i
t
á
n
d
o
s
e

sólo para llamar la atención en un momento determinado
y no como hélices/ El motor que me mueve se llena de planetas imaginarios
cuando llueve ácido y una pistola
Planet Colt, asteroide AR-15, galaxia US Army
aunque parezca político es un planeta cercano, no como el nuestro
Así y todo, no apuesta entre otras cosas
por moverse hacia ningún lado

Para llenar una casilla de opciones múltiples
el formulario del Fin del Mundo requiere
la iniciativa de un abogado
la paciencia de un cadáver
y las patas de una cucaracha
-La burocracia en estos días es una bachicha en la garganta-
No es una pócima cualquiera
es el mismísimo llamado a Lucifer
pero bailando polkas y festines aéreos
y soldados besando muchachas desconocidas.

Musica Aeterna

2007-10-02T10:58:00.000-05:00

Foto: 'La Torre del Adivino desde Arco Maya', Zahira Rico, 2007

Deberíamos escribir canciones que no acaben nunca

que se desbaraten tibiamente en el tiempo

y se vayan adelgazando como burbujas

que deberían construirse en arquitectura de danza

para poderlas nombrar

y cambiarles de nombre

Deberíamos llevarnos las piedras que erigen la belleza

guardarlas en los bolsillos cansados del andar

en los ojos de los desesperados y los suicidas

ellos las conocen mejor

y no las comparten

"Haffsól" de hoy y por los siglos

Que si dura entonces piedra pero más palabra

a la manera de Coleridge

Self-Sacrifice o Bruma

2007-09-12T18:32:00.000-05:00

Cenote de los Itzáes. Chichén Itzá, Yucatán.

Descartemos por un momento

El hálito de lumbre que conforma la realidad
encendamos dos o cuatro cirios
y festejemos los funerales como se debe

en música y canto de poesía

Y cuando embebidos de libaciones

encontremos el encuentro perfecto para separarnos

descansemos en paz

por un par de minutos

Canto a mi vez, ya lo sabes, desde la garganta de Itzamná

y con los ojos hechos bruma

y sí, me refugio en los fantasmas de las cosas por venir

labrando mi propio reqviem en una piedra cada vez más gastada

Respira entonces de desencanto y roces;

acumula de vital inocencia violencia, violentada

en incertidumbre y enjambre de pensamientos en tu día

Usted no está autorizado para poetizar de esta forma

-ni de ninguna otra, escuchamos al fondo

de una ciudad quue hemos perdido hace siempre-

La boca de Itzamná

2007-09-05T16:10:00.000-05:00

Ey, en Ek Balam.

Poesía desde la nuca y el sudor

2007-07-31T22:52:00.001-05:00

Me vi detrás, calmando mis aguas
de desesperanza
apuntando derecho los dardos de Apolo
quería sumirme en imperfecta
y disoluta poesía

cambiando de carril sentido carismático que llena de cubos
y maltratos
la consciencia aburrida
Al fin parece cosa de ver, señores, de ser cantada sin mamotretos políticos
o sí, pero inofensivos
así llamados por las cruces que lamentan cada calle en el fondo

Cuídenme de no rozar
con algunas alas que he tendido, la cara de lo nombrable

escuchen en barullo el delicado sonido de los cuerpos agitados o la ráfaga misma
que antepone a toda simpatía, su espíritu de destrucción.

Canten! Canten hermanos!
Que el agua es poca a estas horas
y la vida nunca parece buena

Ahoguemos la revelación en un coño
y demos a luz aquello que por tanto hemos sido escupidos!

Autorretrato 1

2007-07-04T22:33:00.000-05:00

Busca de respiraciones apelando a conformidad/inconformidad
in/out
Maltrátate otra vez inmaculado
In/out
Crece fluorescente alrededor de la pantalla ciega
in/out
Arrulla suspiros también in/out entrecortados
Corta sin empacho las verdades que siniestras aparecen y ruedan
dentro/fuera de la mente
Agujeros circulares en minúsculas/no fuera a ser que las versalitas terminen reinando
en el centro de todo

Asume, otra vez
la manera de arremeter sin violencia
0ut/out
déjate florecer en vaguedades
Fade out again!
Rumba el rumbo trazado por Rimbaud a ritmo de El Personal
sin la frescura y desfachatez de nadie
Aquí son las canciones que futuros olvidos mostrarán
Welcome/0ut...out... cry outluod

Pensaba una cabeza chilladora...

2007-05-30T23:55:00.000-05:00

Estar a punto de decirlo y de nuevo se cae el sistema (¿nervioso?); creerse todas las artimañas de la afrenta que recibí en días de luto que no son gloria ni encanto.

Brevemente me corrijo sin enderezarme, todo está en su punto y quema a bocajarro, estruja de manera distinta a cuando antes.

Sin más me voy de tejados como gato sabinesco.
Entre otras conversiones.

Descenso (Ceiba)

2007-05-11T17:17:00.000-05:00

En un principio, otro
Pintó la Ceiba
Grande como el cielo
Frondosa como Aquimerenfinita
Profunda como los ojos de Piloto
Blácaro la recibió en su frente
Como la estrella matutina
Como la espuma
Y las plumas de colibrí
Y le creció dentro
Del tiempo se olvidó

Sufrió sus raíces
de sus venas savia
el fruto del hombre

El olvido todo verde y enterregado

algunas veces como ramas

Blácaro anegado de selva

De la mano de su madre
de la mano del cielo
recibió la Ceiba

Y sin saberlo

los ojos de Piloto le dieron

el aliento y la vida

Una escritura que se mueve

2007-04-19T22:57:00.000-05:00

Una escritura que se mueve, cambia de referencia y goza de los goznes
de las palabras
De las rutas que albergan un misterio
Que no dice mucho de sí, pero escucha
Con fervor la lira y la voz

Arrancada del aire viciado
con profunda desvergüenza
desvirgada de vivir

Anuncia siempre lo que no fue
y apunta su dedo etéreo
al humo del fragor de lo vivido

II
La palabra hable
Y monigote en tinta
Salga en contenta sonrisa
Algunos versos en rima
Que amontonen curiosos
Y mantengan mendigos
Con hipócrita esperanza
De perder el ombligo

Como me une a la tierra
De la que soy cautivo
E intuya días hábiles
En perversos motivos
La casa y el polvo
Penetran en la misma vía

Así que hermanos no me voy
Así que esté muy lejos
Así despacito
Hasta desprenderme poco a poco

III
La Guadalajara que ya olvidé
Es una casa vacía
Que canto de memoria
En algún sitio
O frente al autobús
Que me arrolla
O frente al fin del mundo
Cada lluvia de verano

En espera de la segunda venida
Del Papa

Me persigno
A placer en honor de
Vivica Foxxx
Por toda 16 de Septiembre
Hasta Ávila Camacho
Hasta llenarle a la Virgen
Dos o tres millones de Espíritus Santos danzantes
En su manto protector
Regazo donde mi ombligo
Se anuncia a una cuarta más abajo
De las estrellas

IV
Guadalajara de día
Donde ni puñetas ni piñatas caben
Desde entonces hasta el Kaos
El Lipstick
Y la Ballena

El cálculo fallo

2007-04-19T12:11:00.000-05:00

Habita entre rincones fuera de la periferia
como muñeca fea
altísima desgarbada
fruta carcomida
entraña desdentada
que sale a bobear cerca de aquí

Si acaso considerara
bailar monócroma
en tibias aguas del sueño
avísenle que está sujeta a cambios sin previo aviso

Pero a la hora de sentirse
cambia de dirección y raya sin sentido
las apuestas hechas en las paredes
o el llanto

No clama, ya está cansada
en la voz se ha quedado
desde hace siglos

porque siglos son más que dogmas
y a la pura invención le falta el sentido
el aire, el soplo dador
de vida tiesa

Entonces
a la orilla, claro,
de la forma que se inventa
entra en decibeles autóctonos
esperando encontrarse

Sin que ésto suceda.

De retumba punto

2007-04-05T23:55:00.000-05:00

De retumba punto partido
abrazado siempre a pregunta
asusta y malogra, serpenteando
las voces del tedio

Siente de frente la
sola simiente
que forza a volver

Mover en columnas
y circunvoluciones
las canciones que se toman
tan alto, tan alto
el origen de lo ausente
de lo que me perfora

asimétrico

del lado de la memoria
o de un barrio
que siembra terror en sus fauces

Al mismo tiempo me destemplo
no vaya ser que me descalle
en tres esquinas rudas
y un bando científico
mefístico viaje a Mahatma
El lado trajeado de la vida, pues.

Spleen

2007-03-02T15:09:00.000-06:00

Asociaciones lentas que se reconstruyen al paso del autobús que me ha dejado/ olvido la genial estructura de las calles de rumbos finitos y sucios, desgranados/ No hay pruebas de que exista mientras tanto/ si el autobús rodeara mi vida, no haría ni dos segundos y ocho rpm/ pero así la esquina toda filosa y asesina/ se asienta mejor en mi muñón, mi pedazo extirpado que entiende que las cosas no son así pero de otro modo/ que si digo que no quiero, que no quiero lo que digo y termino y me limpio de espejos y conjeturo cosas de la nueva ventana que me refleja frente a un edificio/ que conozco desde los huesos hasta su paso lento y silencioso hacia/

Se habla y se esconde (El Otrobio)

2006-12-30T17:37:00.000-06:00

Y cómo nos vamos quedando sin palabras
si intentamos, si llevamos, si huímos
quedito, quemadas, una a una, las naves
las huellas en la sangre
el ADN en la arena

Se nos va desbaratando la voluntad
en bolsitas de dulces y felicidades
y la necedad y la frescura se queda envasada
al alto vacío

Te cuento divina musa
Divino tesorito
-ni vino a vernos, wey-
la manera en que el camino
y la poesía se vuelven
al calce de todo y sin embargo
toda tan aquí que no es yo
Que también ya te fuiste
y sin musa y sin canto
ni quebranto

Ahora hasta las notas de periódicos
suenan a cebollas rompiéndose
y los poemas que habitamos se
desprenden de asteriodes que
ni siquiera alcanzamos

No te apures, que los domingos son escollos
y vanísimos comunicados
a la vera de un río con palabras
en cosistencia sopa-de-letras
que se van que se van
hechas astillas de verde limón
fuego de pájaro nalgón
amarguras deseadas en cuatro cuartetos
y dos tercetos

Que dicen que no dicen
que se ayudan de mitades apócrifas
y despiden animosas las tetillas de la manceba
que prenderá en flor cuando amanezca

Pero cuidado que la cámara no sólo no nos sorprenderá
en estas alturas ridículas
sino que desembarcará el oro de tontos
y la arcilla preciosa

Bitácora del Viento

2006-12-25T13:06:00.000-06:00

De cómo Cholula resulta un cruce de culturas cuyo nodo es la religión. El descubrimiento de Santa María Tonanzintla como una de las maravillas de México y el regreso a Puebla.

Puebla de Zaragoza, 21 de noviembre, 2006.

Doble cobija, sudadera y chamarra y ni así quererse levantar de la cama de una Puebla amodorrada que se resiste a dejar la niebla awebonada de un martes sin mucho sabor a nada.

Desayunar continentalmente algo rápido y preguntar para llegar a Cholula, tomar de nuevo un camión para Capu y después trasbordar dentro de la terminal uno para el sitio. El trayecto es realmente corto y todo está poblado, así que se podría decir que no se sale de Puebla para ir a Cholula.

Dicen que en Cholula hay templos como días tiene el año y que es uno de los lugares más antiguos que se han mantenido con población en América.

También dicen que la pirámide (que no es un cerro) es, en su base, la mayor que existe en el mundo según el mismísimo Alexander von Humboldt.

Este viajero optó por la contratación de un guía para que le explicara de primera mano la información de lo que es los túneles dentro de la pirámide. Desafortunadamente, el acceso a la primera pirámide (recordar que en todo Mesoamérica tenían la costumbre de construir sobre la base de templos anteriores, en este caso son tres etapas constructivas) estaba cerrado al público, así como el mural de Los bebedores de pulque

Shalú!!!

Bueno, la cuestión de contratar al guía era más que nada contrastar datos y ampliar el conocimiento sobre este primer sitio arqueológico de la expedicón de Viento-Ehécatl, dentro de la pirámide-cerro. Es impresionante la manera cómo se pueden observar las etapas constructivas y cómo uno se aguanta la claustrofobia con tal de pasar a conocer tan singular vista de una pirámide que, si bien no es la más hermosa que este viajero ha visto, sí le da otra dimensión a la manera de ver ruinas arqueológicas.

Además, el guía le proporcionó al viajero pistas valiosas, como saber identificar en un sitio arqueológico lo que es reconstrucción y lo que es la construcción original y lo que no se debe hacer con la conservación de patrimonios históricos: la imposición de materiales actuales a conjuntos arquitectónicos de importancia histórica, como sucede exactamente en la Pirámide de Cholula

Ay, no!, lo que hay que soportar con nuestras actoridades encargadas de preservar nuestro patrimonio histórico, 'ire nomás qué cosas!

Otro punto que el guía se anotó fue la sugerencia de conocer la iglesia de Santa María Tonanzintla, que es en su exterior y su fachada un iglesia pequeñita, como tantas otras, que uno no da ni 3 pesos (verdad Vergara?) y resulta que por dentro es una de las expresiones más bellas del mestizaje religioso en México.

Por cierto, hay un chingo de templos en Cholula y Puebla, pero tantos como hay días en el año, pos no, al menos no creo...

Dicen que en Puebla se puede hacer un concierto de campanas y hasta venden el CD, pero a mí me dio harta webita cuando el Cachetón se trajo una copia del concierto. El concierto es posible gracias a las más de 50 iglesias que tiene la zona (yo me imagino que sólo el Centro Histórico).

Del Centro de Cholula y la Biblioteca Bernardino de Sahagún el ligero vagabundo tomó un camión hacia la iglesia de Tonanzintla (En náhuatl quiere decir El Lugar de Nuestra Madrecita, o sea que, junto con el nombre castellano, no hace más que reafirmar el sincretismo y la misma voluptuosidad del carácter de la evangelización, dándole el mismo significado óriginal al católico), al llegar, como parecía una iglesia barrial común, pues no había nada de qué fascinarse.

Las weras son cortesía del camarógrafo desconocido al que le plagié la foto

La fascinación, como con las personas, viene por dentro (según diría Miguelito, el amigo de Mafalda, reversible, pero nomás él). Miles de caras de angelitos miran desde toda (literalmente todo) la construcción del templo, además con las clásicas parras barrocas que revisten y adornan todo lo posible.

Horror vacui, dicen que tuvieron los constructores de esta singular iglesia, un vacío que debe ser llenado tanto de símbolos autóctonos como de iconos cristianos.

Se dice que tan sólo en la cúpula hay 260 caras de querubes, lo que a los investigadores les hace pensar en los calendarios prehispánicos; además, las columnas que unen la cúpula están rodeadas del cuerpo de serpientes y rematados con una especie de planta, pero que en realidad podría ser la efigie de Quetzalcóatl, la famosa Serpiente-Emplumada que era muy adorada en épocas de los naturales de estas tierras ya que Cholula significa El Lugar de la Hiuda, del insigne Dios cuando fue hombre.

Después de haber sido maravillado como un explorador con las cosas de dentro del templo (lo que brilla en éste sí que es oro), este dorado vientecito se encaminó de regreso a la Heroica ya con harta hambre.

Al llegar al Centro de Puebla, lo que se hizo menester fue buscar, como el día anterior, el sustento por las calles empecinadas de gente (ahora sí) de la Heroica.

Lo que este trotamundos se jambó fue un molito (para variar) de gallina. En su vida había probado tan chiclosa ave, pero el hambre era mucha y el mole nuestro de cada día se imponía.

Ya para la noche, este su viajero manchado de mole le entró con singular alegría a los molotes por pensar que eran quesadillas, pero oh, sorpresa, que son harta cosa buena.

Durante la noche, todo fue coser y cantar Oaxaca de mis desconocidos amores, no por lo engullido, sino por hablar del tema posteado anteriormente con un amigo oaxaqueño y algunos españoles dentro del internacional hostel.

El frío seguía de la chingada, pero la velada se extendió hasta las dos de la mañana, así que lo de menos era la hora de levantarse, y como para llegar al pretendido Yahualichán era necesario levantarse temprano al día siguiente, pues se cambió otra vez el itinerario por Cacaxtla.

Bitácora del Viento

2006-12-21T11:09:00.000-06:00

III

De cómo ir a La Heroica Puebla de Zaragoza y de los Ángeles y continuar cagado de frío a pesar de la belleza de su Centro Histórico, además en 20 de Noviembre que es feriado y no hay nada qué hacer, además en lunes y todo lo demás.

Gran Tenochtitlan, lunes Día de la Revolución Mexicana y Unción del Legítimo (20 de Noviembre, 2006).

Por cierto, ya se tomará el tema del show de la Izquierda en México

Levantarse temprano de casa de Ricardo, todos se han quedado a dormir ahí, ya que está a 10 minutos de la Terminal de Autobuses del Norte (eso en DF y en día feriado es una bendición por donde se vea), de donde saldría el autobús a Puebla con el pasajero Viento-Ehécatl a bordo.

El frío ha seguido del nabo, pero más pasable, pues ha dejado de llover y la casa de Ricardo no requiere de cobija de piel (el Neri se ofreció la otra noche, conste -su versión dirá lo contrario, pero eso sólo importa en su versión, total, la mía es literatura ¿?), aunque sí es muy fría pues hasta las cenizas de los abuelos tiene, además de patio central a la manera de las casonas viejas y la cocina sin puertas hacia él sino un boquete enorme que da a la sala-comedor que es desoladora (donde Viento-Ehécatl y Ricardo han dormido -ahí sí, cada quien por su lado, habrá que guardar las formas y todo).

Levantarse estaba programado a las seis de la mañana, pero todos estaban conchamente cubiertos del frío y prefirieron levantarse a las siete y media.

Neri, sin deberla ni temerla, se levantó también temprano para acompañar a Ricardo y a Viento-Ehécatl a la Central de Camiones y finalmente después de calles y calles que sólo Ricardo conocía arribamos al lugar de despegue.

Todos se despidieron efusivamente deseándose los mejores deseos de viaje, de boda y de vida en el DF con la promesa de volverse a ver en dos semanas. Sólo los Hados sabrían que no sería así.

La mentada ADO, que hasta el impresentable Tri le hizo una canción, nunca fue lo que este viajero esperaba. Para el viaje a Puebla, que es lo que nos importa en este momento, no hubo tanto problema porque fue un viaje corto y por fin llegó a

La Heroica Puebla de Zaragora

Pero antes de eso, mencionar la grandeza del Popocatépetl y el Iztlaccíhuatl en esa gran planicie

Ire nomás qué bonito!

Sobre todo si se viene en carretera con el clima nubladísimo -la nieve en el Popo estaba más o menos a la mitad de su altura-, no como en la foto (las fotos, todas, están pirateadas de Internet de diversos puntos ya que este viajero no tuvo la docilidad ni el tino de llevar cámara y ahora se tiene que conformar con hacer soporíferas narraciones para sus improbables lectores). La Mujer Dormida estaba a punto de despertarse y pasamos de puntitas para no despertarle porque luego se encabrona el empenachado de al lado y ¡pa' qué quieren!

En ese momento me pareció impresionante el Popo, su señorío que domina el Valle Puebla-Tlaxcala.

Al llegar a Capu (Central de Autobuses de Puebla, no capulina), lo primero que maravilló al viajero fue el orden en que estaban las cosas en la tierra del tristemente célebre Góber Precioso, del camote que sin albur y con leche es cosa buena y saludable, de los Ángeles que trazaron sus calles con hilitos del cielo, de la celebración española de la Conquista más que ninguna otra ciudad en México y de la aguerrida resistencia que esta Heroica se procuró para repeler a las fuerzas francesas en el Siglo XIX. Por lo menos así, uno en bajándose del infumable ADO que viene para acá, se encuentra una Capu reluciente que da la mejor impresión para llegar a una cuidad a la que apenas y casi por error se ha llegado.

Oaxaca de mis dolores

El plan de viaje original incluía una incursión partiendo del DF hacia rumbos de su querido Tamayo, de las misteriosas tierras del verdadero mole y de los

16 grupos etnolingüísticos, a saber: amuzgos, chatino, chinanteco, chocho, chontal, cuicateco, huave, ixcateco, mazateco, mixe, mixteco, náhuatl, triqui, zapoteco, zoque y el popoloca en peligro de extinción, donde casi dos millones de habitantes son indígenas, lo que significa que de 6 cada 10 oaxaqueños pertenecen a algún grupo étnico.

Esta información fue obtenida aquí

Así, con tanta diversidad cultural que se respira, además del constante contacto con el turismo de gran parte del Globo y de viajeros que viven allí por años o gente que se enamora de la ciudad y de sus habitantes, uno no puede menos que maravillarse por todas las culturas que coexisten en Oaxaca.

Tamayo no deja de sorprenderme

Pero como los conflictos en esa entidad no se solucionaban y cada vez que piensa en ellos este móvil personaje se da de golpes en la pader. Esto es que si José Murat (otro ex Góber infumable de Oaxaca) está detrás del movimiento popular de la Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca y sus intolerantes líderes (por más izquierda que sean o parezcan, también existen intolerantes en la izquierda); que si otro impresentable, Ulises Ruíz, es también un cacique que maneja a sus anchas y de espaldas al pueblo de Oaxaca (me estás oyendo FRA???) y los líderes de la APPO no son otra cosa que vividores del presupuesto del estado y no luchadores sociales.

Por otro lado, claro que existe la afinidad de la lucha contra la injusticia histórica hacia los pueblos indígenas, contra la rapacidad de los mercados financieros (cuando me acabo de comprar un Ipod Nano y el nuevo XBox 360, wee. Soy rebelde de escritorio, además metrosexual, qué hacerle?) , contra la represión del Estado y sin embargo...

Por otro lado, este itinerante piensa que el movimiento de maestros tenía razón justificada y la estupidez política de Ruíz dio al traste con toda la Ciudad de Oaxaca con todo y sus invaluables patrimonios históricos.

Volviendo a la realidad: Puebla

Puebla de Zaragoza, Lunes 20 de Noviembre, 2006.

Preguntar para llegar al Centro Histórico que resulta demasiado fácil, el problema es cuando, estando ya ahí, uno busca una dirección de un flyer traído desde Guadalajara y resulta que éste es viejo y la dirección no coincide con el único y original Hostel Internacional de Puebla

Que atiende la súper fabulosa Sandrita de manera espectacular. No así el chico que atendió al viajero al llegar (yo trabajé el turno nocturno de el Hostel de GDL y nunca, creo que nunca, me porté tan poco cortés con un huésped), bueno lo único bueno es que a este merodeador lo dejó hospedarse y ya después averiguaría si era yo el de la reservación o no.

Perderse por las calles del Centro Histórico de Puebla es un viaje en si mismo, es ver pasar a los gachupines con todas sus (i)reverencias y caravanas (de cómicos); el Zócalo es lindísimo y lo primero que quiso hacer este andante fue adentrarse a la Casa de los Muñecos que resguarda el Museo de la Benemérita de Puebla, que es un edificio primorosamente decorado con figuras humanas en talavera. Para su mala fortuna, los museos tienen la desfachatez de cerrar los lunes y días feriados (no todos, ya se verá): qué culpa tiene uno de que los incultos burócratas quieran irse con sus gordas señoras a bañarse a la playa o a un balneario?

De cualquier forma, la ciudad estaba casi vacía, no se veía casi gente por la calle, además el frío no había amainado y este su viajero tapatío optó por dirigirse al Museo Amparo, que, si bien es un museo un tanto didáctico, no deja de tener una colección impresionante de arte prehispánico.

Además, la entrada era gratis por ser lunes, así que tanto mejor.

Justo después se vino la hora de la traga y como este aferrado devorador de platillos exóticos se emperró en conseguir comer mole poblano, pues ahí lo tienen, con el frío (música de violines) y en una ciudad desconocida tratando de encontrar un buen lugar de mole.

El lugar escogido, no tanto por su tradición sino porque estaba de paso, fue una fondita no muy cara que servía mole y consomé, cosa que agradó al comensal por el mencionado clima, además de que era un lugar en el que entraba poco viento de la calle.

De regreso hacia el Hostel, el entumido viajero pasaba por el parque de los hermanos Serdán, frente a la Procu de la entidad y seguía su camino; pero antes de llegar ahí, se metió al Callejón de los Artistas, un lindo lugarcito con cafés y pinturas, cosa buena, hermano.

Al llegar de regreso ya encontró la casa un poco más en orden con la polifacética Sandra en su interpretación de recepción.

Todo se arregló de manera satisfactoria para todos.

Al siguiente día iría a Cholula, aunque el itinerario original planteaba ir a Cantoná, que finalmente había cambiado a Yohualichán.

Pero de eso se escribirá en otro post de estas interesantes aventuras.

En cansancio

2006-12-21T08:50:00.000-06:00

Árido e irreparable
en la suma de todas las tristezas
me asilo en el destierro mental
de mariposas y asesinos

Me convoco una copa rota
y la nariz y la ropa son las mismas
como las calles
-pero no, las calles son más ajadas
envenenadas-

Me pierdo de periférico alcance
sin dar detalles
y en historias de esquinas
asomo apenas
otra vez la nariz roja
apretada en humo blando de olvido

Anidado y repetido
me resto importancia cuando pienso
en el torrencial ataud
que moja mis pensamientos ya olvidados

2006-12-20T15:00:00.000-06:00

Aplastamiento de las gotas

Un texto favorito

2006-12-20T14:57:00.000-06:00

Cortázar sin barba

Maga, dónde estás???

Bitácora del Viento.

2006-12-10T17:06:00.000-06:00

De cómo el clima de los recontaminados De Efes fue un suplicio para el viajero, que aunque en su fase de Viento - Ehécatl, no pudo evitar cagarse de frío en su primera noche. El viaje en el tiempo y en trajinera que fue ir a Xochimilco, la gritadera de los restaurantes y todo lo demás.

Gran Tenochtitlán, Altiplano Central. 18 de noviembre, 2006. Noche.

Al llegar a la populosa Ciudad que alberga a el 20 por ciento de los mexicanos, lo primero que hicieron los viajeros y sus cómplices de crimen (estar en ese frío es un crimen) fue comprar café, el frío de veras que estaba de la chingada.

Los muchachos y muchachas chichas de la película gacha llegaron a donde viven Rocío y Neri y se pusieron a cotorrear un rato, pero, cansados, decidieron ya caerle a descansar porque el viaje había sido largo y al día siguiente se esperaban cosas buenas. Mi itinerario de viaje incluía el Museo Soumaya, el Museo Nacional de Antropología e Historia y la Casa Diego Rivera, pero primero había que sobrevivir la noche entre un frío caníbal.

La cosa quedó en que Neri y el que esto escribe dormirían en casa de ellos, mientras que Rocío iría a casa de Ricardo; creo que todos estaban tan cansados, que no hicieron otra cosa que aceptar la situación tal cual.

Ya para la noche, a la hora de dormir, el frío se tornó aún más insoportable, a pesar de que habían pedido cobijas prestadas y habían dormido con las chamarras y las sudaderas y cuanto había para cubrirse, no fue suficiente.

Para acabarla de celebrar como Viento-Ehécatl, al día siguiente amaneció

NUBLADO

México, Tenochtitlan, Domingo 19 de Noviembre o un día antes que El Ungido tome protesta como Presidente Legítimo de esta comarca.

Como estaba nublado y con leve llovizna, los héroes de este relato, que habían pasado la noche en vilo por el puto frío, nunca se dieron cuenta que se había hecho tan tarde. De cualquier manera, tenían que esperar a los refuerzos que habían quedado de llegar a las 11:00 de la mañana, a más tardar; salieron muy a su pesar, ya que la mañana defeña estaba innombrable, pero con la consigna de enterarse cómo le había ido al Rebaño Sagrado en su ruta de reclasificación en contra de los Tiburones de Veracruz, que dos semanas antes habían hecho sufrir a los futuros campeones. El periódico fue el medio por el cual se supo que los rojiblancos habían tenido un día de campo en el Estadio Jalisco y el triunfo había sido abrumador: 4-0.

Al ver que el tiempo pasaba y los refuerzos no hacían acto de presencia, se decidieron por tomar el desayuno, que no fue otra cosa que una comida harto grasosa, pero buenísima de tacos chilangos de nana, tripa, buche y demás menudencias que suculentamente preparaba un aficionado del América que esperaba a la siguiente semana con la incertidumbre de quién les tocaría como rival en la Liguilla del futbol.

A fin de cuentas María, Rocío y Ricardo llegaron a eso de la una de la tarde (es un decir, porque llovía de la chingada y uno no se daba cuenta de la hora) y los planes de Viento-Ehécatl se vieron afectados por la mucha güeva de todos y se decidió mejor ir a Xochimilco.

Todos se morían de hambre, además de frío. Razón por la cual decidieron, a la llegada al mágico-no-por-ello-menos-contaminado Embarcadero Nuevo de Xochimilco, entrarle con fe a lo que se pusiera enfrente, pero nunca pensaron que la decisión fuera tan difícil, ya que por los pasillos el griterío de guacamayas (gritones que ofrecen a grito abierto el "mejor lugar" para comer) y la cosa se puso peor, pues para ponerse en salvaguarda del acústico desmadre, los protagonistas de esta crónica se quedaron a decidir en una "explanada", lo que al parecer a los cacatúos no les pareció, pues empezaron a gritar más fuerte y de todas direcciones. Aturdidos y más bien apendejados, se decidieron por un lugar que vendiera pambazos, quesadillas (con queso) y consomé... al parecer todos los puestos vendían lo mismo.

Viento-Ehécatl comió pambazo, pues desde una de las últimas veces que fue a DF, no había encontrado cosa más rica en el mundo (o por lo menos en esas recontaminadas comarcas; las tortas de tamal también), pero también comió quesadillas (de queso) con huitlacoche y con tinga a pesar de que ya se había jambado tres de nana y dos de longaniza por la mañana.

Rocío pidió quesadillas (con queso) y champiñón, Ricardo un consomé pa'l frío, Neri quesadillas y María pambazo y quesadillas (de queso). Con lo cual nos enfilamos al embarcadero con un putero de frío.

Los ahora personajes subieron a una trajinera nomás para ellos y el difrute de los canales de Xochimilco es na travesía por el tiempo. Aunque el tráfico de trajineras sea el que se encarga de regresar al viajero a su realidad temporal, no deja de ser impresionante el viaje, sentirse tan ajeno al ajetreo de la Gran Urbe y deconectarse como 600 años del ritmo de vida: sí, el mariachi, la cumbia, la banda, el norteño y hasta el rock se mezclan en este túnel atemporal.

Los viajeros en el tiempo, además de tiritar de frío y mirar con asombro cómo un niño pilotaba sin problemas una trajinera del tamaño de un camión urbano, disfrutaban del pirata de La Isla de las Muñecas y tomaron de regreso al embarcadero que los habían subido.

Luego por la noche al Paseo de la Reforma con el Ángel de la Independencia (La Victoria Alada, Nike griega) recién remodelado, todo re bonito y Viento Ehécatl nunca encontró razón para qué tienen una glorieta con una "monumental" palmera como cualquier otra, con la diferencia que ésta detiene el de por sí conflictivo fluir vehicular de la congestionada capital.

Todo muy lindo, al día siguiente partiría para Puebla.

Este post es Chiva

2006-12-10T15:31:00.000-06:00

Sin Vergara de por medio

¡100/11!, ¡100/11!

Bitácora del Viento.

2006-11-20T21:23:00.000-06:00

De cómo el viajero del viento-Ehécatl pero más bien maya, o sea Kukulkán, consiguió colarse hasta la Capital de la República (o sea, el De Efe) en un autobús de la UNAM y rodeado de tenochcas con su fiel y guarro Neri de batalla.

Guadalaxara, Xalisco, 16 de noviembre, 2006. Ex Convento del Carmen.

Después de la lectura de poesía, narrativa, similares y conexos en este recinto, donde la cultura se respira con un tufo a entierro, no reciente, sino más bien arcaico, al viajero en ciernes le han invitado a zarpar con el grupo de la UNAM que ha venido ex profeso para el Encuentro Nacional de Estudiantes de Letras, aduciendo que a ellos no les ha costado un cinco y que sobran lugares para llevar a los raros especímenes xaliscas que se encuentren por estas latitudes tan poco (es un decir) contaminadas.

Omar Sánchez, uno de los promotores del ENEL, nos dio el pitazo de que los unamitas se iban el sábado a las 11:00 de la mañana y que él y su chica se irían con nosotros. Neri, ni tardo ni perezoso, se puso las pilas y yo vistiendo mi gorrita de luces tampoco y así fue como todo se fue arreglando.

Esa noche leyó el Neri, "El Pato y Diego Villaseñor; de los demás, ni hablar.

Este viajero pensaba salir el viernes por la noche, pero como a la gorra nomás hay que acercarse, pues a buen arbol hay que arrimarse, pues hizo lo sensato y esperó al sábado para por fin encontrar su

Viaje largamente pospuesto

Un Sur del se que conocía sólo levantamientos armados y miseria: antes ni eso. Pensar en Chiapas era como pensar en Burkina Fasso o Usbekistán; era pensar en su gente con ojo ciclópeo o mujeres de tres senos, que se comían a los niños, que hacían barbacoa de los extranjeros: tan lejanos y tan ajenos...

Fue en 1994 cuando la fascinación por el Sur se volvió casi obsesiva. El EZLN nos hizo a todos (y todas, diría el tristemente célebre ex Presidente Fox) voltear al Sur marginado, pero también a sus maravillas naturales y culturales, sus mujeres y sus hombres, su vida... y los mayas: la selva.

Este aventurero de las botas (que se hicieron para caminar, mala traducción de "These boots are made for walking") conocía sólo las culturas -sus vestigios- del Altiplano Central de México y la verdad no creía que la custión de los mayas fuera tan diferente: como los libros los sitúan en el contexto mesoamericano, para un neófito de las civilizaciones antiguas resulta, si no se conocen las zonas arqueológicas y no se está lo suficientemente documentado, algo, por lo menos, como lo del Doctor Simi, "lo mismo, pero más barato". Pero este Kukulkán de petatiux no escribirá de lo que representa el Sur y la gran cultura que floreció en esas latitudes en estos momentos, sólo tratará de explicar el porqué no se había ido: por cuestiones de varo.

Volviendo a las minucias del programado viaje

Guadalaxara, Xalisco, Sábado 18 de Noviembre, 2006.

Incertidumbre, llegar diez minutos antes de la hora de salida del autobús hacia México, llamar para confirmar las reservaciones en Puebla y San Cristóbal, el Neri que no llega. Solo. Comprar crédito para el celular. Tanto por hacer y tan poco tiempo!

No conocer a nadie de los que van en el camión no es ser totalmente Palacio. Hacer bola con los que se conocen es parte de la mexicana alegría de la gorra -como cuando las mujeres van al baño en compañía de su(s) amiga(s); como cuando uno es el amigo de la prima de la que cumple años: sólo es cuestión de llegar con el amigo de la prima del vecino de la chava de la fiesta y no moverse, o moverse y hasta ser el alma d ela fiesta ("¿quién los invitó? - No, pos ya se fue") y salir de putazos con el anfitrión o acabar noviando con la de la fiesta.

Este viajero, en plan de diva, dejó las relaciones públicas al buen Neri, que resultó la sensacion entre la raza tenochca por su habilidad con la pluma y su amplia cultura general, además de tener ya un buen rato residiendo en la Capirucha.

El que esto escribe no se sentía a gusto, porque Omar Sánchez, que era el promotor (algo así como el hermano del primo de la mejor amiga de la de la fiesta) de la excursión, no llegaba, y cuando finalmente lo hizo, fue para decirles a los héroes de esta simiaventura que nanay, que se fueran sin él, que no se armaba su ida a los Defes por motivos que aún permanecen en la oscuridad del mar nayarita (de donde es oriundo).

Pero, ¡Arriba corazones, que el ánimo no decaiga!, a apechugar las desventuras y armarse de valor y seguir adelante (párrafo patrocinado por Miguel Ángel Cornejo, Carlos Cuauhtémoc Sánchez, Paulo Coelho et al) con el viaje: ésto es comprar un cartón de chelas entre el paladín Nery y el susoescrito para calmar, tanto la sed de los nautas del autobús como la pretención de unir lazos entre los tripulantes.

Todo fue de maravilla, pues hasta se tuvo oportunidad de cotorrear el punto -chelas de por medio- de la literatura y de las faenas que los estudiantes tienen por hacer de ambos lados de la República.

El viaje fue más ralajado y llegamos por la noche a DF, al Centro Médico La Raza, despidiéndonos efusivamente de todos y siendo esperados por Rocío, la novia de Neri, que nos esperaba con María y Ricardo -amigos de ellos- para llevarnos a casa del hospitalario Neri.

Leo hoy

2006-11-14T15:26:00.000-06:00

Cáiganle.
Juro que va aestar bueno.

Encuentro de Letras.

Ex Convento del Carmen.

Leticia Cortés,
Luis Vicente de Aguinaga,
Mauricio Ramírez,
Chivito Voodoo.

Mesa 2, 19:00 horas.

The poet must die

2006-10-28T19:46:00.000-05:00

De otros poetas asesinados
poetas petetas peatones patatas

patetizados en teorías pepenadoras de pensamientos como panteras [y el rugido de la selva

Andamios varios gravarios nuncios

que enarbolan como quien dice la metarrísica criatura

en cuneiformes asuntos metidos al calce como
música de calcetín, me muero, me muero

Sentadito para que no me canse
convoco a las sombras y a las musas -ajá-
en ronco desdoble amontonado

Un Blácaro sin gloria ni aparente
referente ni condimento que valga
SÓLO PALABRA RESFRIADA
y nueca que ni es hueca ni es nuca y, a la mera, nuez:
es papada del gordo Emperador
que con su varita de cochambre
emprende locamente virulentas luces
que amenazan con quitarnos la palabra

-Por favor, dése prisa!.

Y volviendo al poeta
yo no quiero amuncias (sic, por minucias) ni amalgamas
ratas de toda fe
como buen castellano
me aviento tres de canapés
y después un tiro bueno y santo en la cabeza
o la carrilla cargada que almacena
a tres grupos disidentes
que se amotinan aromatizados de incienso
y sangre de vísceras

-Alabado sea el señor que los castiga por su insurgencia!

Me arrabalo de repente y rompo el cráneo del versero
Para irme de frente sólo necesito tres tacos de cabeza
a concebir a la Diosa que está antes que todos

-lo dice el Tío Gamboín y sus zotacos amaestrados para torear.

De entre la epidermis cónyuge
abalanzo cruelmente los dedos de la musa-diosa-etcétera

Étera

Tera

Era

Ra

A

Historia de lo incontable (REGRESÓ!!!!)

2006-10-23T10:20:00.000-05:00

En el Principio, fue Sandro Varakov, y vi que no se decidía, la parte dos, Si no sabes qué pasó antes

Historia de lo incontable IV o el After party

Guadalajara tiene, como uno de sus rasgos distintivos, a las torres de su Catedral. Y más distintiva aún es una de ellas: la que está adornada con jarritos de Tonalá. Nuestro héroe vive justo debajo de la torre que se erige, con toda su tapatiedad, hasta los confines de este cielo de mermelada de dióxido de carbono.

Sandro Varakov, personaje circunstancial de esta novela (no por ello menos interesante y gallardo, mas poco agraciado y ávido del amor de sus lectores; plano y de pocos sentimientos conocidos -el que esto escribe, amante de sacarse los mocos o escribir novelas o hacerse pijas, como ya se vio, no le dio por ponerse a investigar psicológicamente a su personaje, lo cual ahora le causa un problema tremendo porque no tiene puta idea de lo que seguirá esta historia, además, nunca le dará el reconocimiento que merece, ni una casa, ni siquiera una indumentaria adecuada, o sí?), ahora veía en los darkies su lugar para estar, su sustento para seguir mamando menstruo de nodrizas tan siniestras (así se dice en castizo castellano a la moda de tales seres oscuros, o al menos eso me dijo Kristen Orosoff, darketa desde que su primer novio la dejó a los 16 años y consideró que el mundo apestaba y la única forma de enfrentarse a él era vistiendo de negro y haciéndose piercings donde se pudiera... el arte, claro, vino después) y divertidas.

Había comprado, en puerta negra, un par de caguamas para celebrar su victoria sobre aquellos suculentos coños que aún guardaba en el paladar o, por lo menos, en su memoria gustativa.

Sandro, plácidamente arrellanado en su jorongo (que también gustaba de llamarle gabardina, por aquello del glamour), que lo resguardaba de las inclemencias de la madrugada meditaba en aquella gloriosa noche: un coño en vías de putrefacción, que lo consideró un tentempié, medio rancio, coagulado y ennegrecido y el manjar de la sangre joven de Julieta. (pero que, en ese momento, le había salvado de cometer suicidio y meterse al Templo de San Francisco a quemarse como Judas en fiesta de pueblo.

Ya en el after de lo de Fleurs du Mort, durante el palomazo de Rigor Mortis, Sandro, a pesar de su andrajés, logró contactar con la chica más guapa de la fiesta, la cual le ofreció de inmediato un par de tachas; ambos se miraron, se juraron amor (una eterno -tan efímero, el pobre- y el otro menstrual); una, cautivada por... por... sus rasgos leoninos ¿será?; el otro, por el olor característico que le invitaba a alimentarse, que se hizo, a cada instante, más intenso. Llegó un momento en que se volvió para él insoportable y como no estaba para guardar las formas, decidió entrar de lleno en el asunto.

En fin, Parecería que los genes vampíricos no le habían abandonado del todo a nuestro pandroso héroe, ya que Julieta siempre había gustado de la gente de oscuridad palpable (id est, las gabardinas negras largas, las cabelleras negras, los pensamientos siucidas, el amor romántico -en el sentido artístico de la palabra, claro-, las rosas negras, las tesituras cavernosas de las bandas de goth, las honduras del etéreo, y por supuesto, el desaseo). Julieta difícilmente podía sentirse más arriba y hubo algo que sintió de Sandro cuando la miró que la orilló a interactuar con tan singular sujeto.

Conversación imaginada entre Sandro Varakov y Julieta Monroy.

Tú eres el Franky de los de Satan's Fear. Estuvo chidísimo lo del panteón, neto. Te vi ahí y dije: "a este wey yo lo he visto, seguro rola seguido por el Cultu", Pues sí, a veces me echo mis palomazos, podría decir. Y qué ondas, ¿ya graban disco o qué? No, pos ya subimos unas rolas al MySpace. ¿Neto? Simón, si hasta tenemos en una colaboración con Allison, la de Cranes. ¡No mames, wey, quiero oírla!. Tsss, acá la traigo, en mi Ipod. Quiero escucharla, ¡quiero, quiero! Acá la traigo, nomás aguanta, vámonos más para acá.

Aprovechando la circunstancia, Sandro Varakov, que sabía del mundo darketo y myspaciero por razones desconocidas y ajenas a éste servidor, se llevó a la crédula Julieta al baño de la casa, donde estaba una pareja haciendo de las suyas, pero haciendo alarde de compañerismo calenturiento, no tomaron en importancia el arribo del vampiro y su acompañante, así que siguieron en lo suyo hasta que los gritos de la dama resultaron tan desgarradores que, asustados, decidieron descorrer la cortina del baño donde estaban Sandro y Julieta...

La chica con los ojos azulísimos desorbitados -aparentemente de placer-, con las bragas en las rodillas, los cabellos negros escurriendo sangre todavía, el azulejo manchado y el típico olor de esa agua vital llenaban el ambiente y le daban un tinte de mala novela gore, porque Julieta aún vivía cuando José, alias "El Léstat", la descubriera.

Mientras, Gabriel Hernández (que luego se convertiría en un icono de las letras tapatías y, por qué no decirlo, mundiales -a la altura de Stephen King o Dan Brown e incluso de J. K. Rowlings, traducido a 12 idiomas, con presentaciones de libros en Tailandia, Dinamarca, Australia, etc...- a costa de esta historia del pobre Sandro Varakov, que terminaría sus días sin su vital suero y por insolación en un verde y resplandeciente día en el campo) se ponía hasta el webo y después del pedote que le sacaron al llevarlo al bote decidía que su afición a la literatura tendría, en el entonces desconocido que había vejado a Julieta, al héroe (o anti héroe, si se quiere) de su saga monumental de vampiros vagabundos.

Acabada la cerveza, nuestro vampiro tapatío optó por caminar por la Avenida Vallarta, zigzaguear por los aparadores y los restaurantes de tacos aún abiertos, patear uno que otro borrachín como él mismo...

Urna funeraria encontrada en el Occidente de México

2006-10-16T11:23:00.000-05:00

Mi ciudad ha sido herida de muerte
Por la noche de un ataque aéreo su Catedral
Sus torres han caído
Sus altas torres que herían el cielo
Hieren ahora la carne del asfalto

Las bóvedas son ahora el polvo que polvo sus habitantes
Los edificios esqueletos de carne, lodosos
Quema viva la vía Juárez con sus viejas casas en añicos
Paraninfo y Expiatorio de sus columnas astillas,
nueces de campo y colaciones para los sobrevivientes

Orozco llama desde las alarmas

El Gobernador el Virrey el Cacique
mirando con su ojo digital el siniestro
con la siniestra un tolete
En la diestra una francachela
Y el cerebro licuado sacado justo
de su recipiente de su anclaje de su jungla

Dios te vendise Mariscal insigne
Los hombres te injurian ave manchada de sangre

El oscuro óbolo que ofrece la ciudad
Su Río San Juan de Dios
tendido ahora como un cadáver a la vera del camino
Pero el camino es él y no es redentor ni barquero
es la tripa abierta de mi ciudad ahora en riunas

Las generaciones venideras celebrarán
en nuevos huesos
nuestros ocasos, primaveras, óseos
Quedará como zona
atómica prohibida inhabitable,
húmeda de náuseas

16 de Septiembre rebosa de cráneos y gritos
La Calzada Independencia muestra su costillar que fue el Estadio Jalisco
Vean ahora su Nuevo Progreso hasta dónde los ha llevado

La Minerva mira agónica lo que queda de Los Arcos
Patas de elefantes mutilados

Los jardine se han vuelto selvas ahora
Pero mieles al canto que nombra
la ciudad maltrecha
los hijo de nuestros hijos

Los exiliados

2006-10-10T12:41:00.000-05:00

Chiva-cepillin

Don't try this sober.
Luego los sacan en Youtube

Descenso (La batalla por la creación de la tierra)

2006-10-03T14:01:00.000-05:00

El Ciego, conocedor de las palabras
unió en torno a él todo el poder y toda su magia

Formadas y aladas
sibilantes se escapaban
sobre las cabezas
como saetas
como ascetas habrientos
que acechaban al mínimo movimiento
de Piloto

Sacudidas como rocas
pronto poblaban los campos
las palabras marmóreas
asoladoras,
las que sitiarían los costados de Aquimerenfinita

Rojas y flexibles, las palabras se arrojaban
irreflexivas hacia el mundo que ellas jamás
y mostrándose afiladas rasgaban y pinchaban
allá, donde los Ojos de Piloto huían

Piloto contraataca

con sonoras teclas como escudos

de toda la furia contra El Ciego

y después

Silencio y ayuno de sangre

hay uno que cae

hay uno que nombre

que se deje en sonido

la rota batalla

la quilla de Aquimerenfinita

2006-09-21T01:14:00.000-05:00

Alice in Chains - I Stay Away

Uno de mis videos favoritos de todos los tiempos, la canción es simplemente maravillosa y no encuentro el disco ¡Mierda!

Embryo Story

2006-09-05T12:03:00.000-05:00

En este cuento se supone que no debe pasar nada. Asumo que debo ser un personaje, puesto que tengo la capacidad de ¿Comunicarme?, ¿hablar?, ¿escribir? Estoy seguro que no soy un narrador, a pesar de que estoy contando algo. Me gustaría decir que estoy en una habitación vacía y oscura, pero la verdad es que esta pobre y vacía hoja no llega a tan románticas proporciones.

El motivo de mi ¿Visita?, ¿exposición?, ¿aparición?, ¿revelación? ¿Ser, simplemente? se trata de justificar esta historia, darte (¿dar?, ¿poner? -¿a quién, a ti, lector? ¿Al autor? ¿al cosmos, si es que entendiera español?) un elemento familiar, un punto de encuentro, un puente que (te) haga cruzar hacia cuestiones menos conocidas del ser, o de su imposibilidad (del ser, como es mi caso), o de tan conocidas, obviadas.

¿Qué puede hacer un personaje cuando es secuestrado por el autor, el cual es incapaz de ponerlo en una historia coherente? Quizá hablar (escribir... etc.) de cómo un cuento se malogra, se hace pedacitos como girones de atardecer -a veces, quiza se ponga "poético" y saque un par de frases de esas que utilice el autor para apantallar y/o ligarse a una chica. Pero en todo caso no sería yo el que me comunique, etc., sino el autor, pero él está muy quitado de la pena sentado, cagándose de risa viendo cómo este montón de palabras quiere, se esfuerza en convertirse en personaje.

Veamos. Mi existencia se reduce a la hoja en blanco que ha sido mancillada con las cagarrutas que ahora, fino y avezado lector (etc.) decodificas. Supongo que dependo de la voluntad del autor -o, incluso del narrador, que ya hemos visto que, cuando se enfrenta a los personajes, hay que ver la que se arma- para que me ponga (etc.) en, digamos, la banca de un parque y me encuentre a mí mismo siendo un polluelo en Suiza y en Boston un viejo (pero no, porque tendría que ser de nuevo el autor, bueno, Borges; no, el autor. ¡Coño! ¿Y yo?) y tuviera que platicar conmigo, verme en la necesidad de detallarle (¿detallarme?) la vida y sus avatares.

El autor tendría que dotarme de cierta sensibilidad e, incluso, de una compañera (o compañero, ahora es indiferente) ; ésto si se quiere que la historia tenga éxito. También habría de formarme un bagaje, un lenguaje onda más bien cool y diálogos inteligentes, una infancia (de preferencia atormentada) y algunos amigos que me ayuden o me revelen cómo se va conformando mi destino; asimismo, un antagonista de esos malos, malísimos.

Después, una serie de eventos (Eurídice/ Virgilio) que me vayan llevando de la mano hacia los lentos caminos de los infiernos, donde parezca que ya no hay salida: podría sumirme en las drogas, ser un alcohólico; entrar en el mundo del narco, matar a alguien involuntariamente mientras le robo y recibir mi castigo, previo desate de demonios o finalmente volver de esa espiral descendente fortalecido y renovado, con todo el mundo para comérmelo a dentelladas.

Todo éso se escucha muy bonito e incluso podría parecer hasta verosímil, pero la pregunta sigue siendo: ¿Y yo, cómo me revelo? Por lo visto al autor le sigue pasando por el arco del triunfo que yo no tenga siquiera rostro ni nombre.

Le importo en cuanto a su historia a contar (si es que la tiene), por lo demás, no le importa demasiado si paso hambre o si me enamoré, si me gusta el agua de tamarindo o la luvia por las tardes.

En realidad me gustaría salir y conocerlo, reclamarle.

¿Seré como esos embriones sobrantes que deben ser incinerados sin siquiera conocer la luz?

Por otro lado, mi vida aquí no es demasiado incómoda, aunque si el autor me empieza a poner artimañas psicológicas para que actúe de cierta manera todo se va a ir al caño....

Ahora resulta que crecí en un barrio popular de la Ciudad de Guadalajara, en Santa Tere, para ser precisos, la pobreza de nuestra familia era... Parece que el autor de verdad quiere darse baños de pueblo, en su vida ha estado en Santa Tere y mírenlo. Además, ¿cómo se pone a escribir de pobreza? Si cuando la mira en la calle voltea la cabeza y la niega: congruencia, chaval, congruencia.

Y vivíamos en una vecindad con patio grande como corredor donde todos jugábamos -las vecindades sólo las conoce por un par de fiestas a las que ha ido, según para "conocer", que no es otra cosa que inflar su ego- la tráis o encantados, shangai o bebeleche; ya cuando estábamos más grandes, futbol.

Pero ésa no es mi infancia, todo es falso. El autor quiere afrentarme.

Yo, lector, nací de la palidez purísima de la hoja, sin conocer ni madre ni varón ni frente de ningún dios. Hijo de la tinta (y resulta paradójico que sea ese hoyo negro de significados lo que me dé la vida) que macula, ensucia de existencia el folio que ahora lees.

Descenso (Asfódelo y Cempoasúchil)

2006-08-04T12:27:00.000-05:00

Dos y manos en cruz

El pecho

El hijo se abraza de nuevo
en el fondo del pecho y de la madre
Deudos en deuda

Marcha de las flores

Música de saltimbancos

la citara

y un canto de saltos y fuegos

Los dolientes frente a la hoguera

la moneda de chalchihvitl

el corazón verde de su voz

Piloto tocó sus labios

Le escribió las manos

de onomatopeyas

de sabor de mezcal y vino

de descenso

Le claqueó la memoria

todo él es olvido

Como se iba formando en inframundo

a través de los nueve infiernos

Clack nrac nac nac

Ferente a la hoguera

El vientre de la tierra

El humo de su aliento

La forma y el cambio

Blácaro por fin blandiría su cítara

enfrentando a Piloto

Su máquina

sus ojos

Reproduzco, plagio, me fusilo...

2006-07-25T13:16:00.000-05:00

Nada más Graziela pudo haberlo dicho de tan magistral manera.

Además, todavía queda la noche

Sorry for herself, feeling stupid feeling small
Wishing she had never left at all

El silencio no necesariamente significa que me he dado por vencida, pero me canso de intentar, de inventar razones. Es que todo a veces se vuelve como un cuarto pintado con esos pincelines que tenían uno blanco que desdibujaba sobre los de otros colores. El cuarto se incendia y yo pinto en las paredes salidas de escape con el plumón mágico y salgo, pero sigue otro cuarto igual y otro y otro. Por eso mejor me dibujé un sofá y me senté en él, a no hacer nada, a ver si alguien hace algo, a ver si alguien juega mis canicas por mí. No sé si se pueda ganar, pero, aunque me va bien y es congruente con mi discurso, yo ya no quiero perder.

Estoy con las piernas encogidas y la cabeza en las manos, pero sin irme. Eso es lo que puedo ofrecer. Yo no me voy a cansar de esperar. Además, todavía queda la noche.

Lo reproduzco sin pudor, íntegro, nomás de pura pinchi envidia.

Y si quieren la versión original, aquí

2006-07-17T11:28:00.000-05:00

Astronomy Domine (LIVE ´67) - Pink Floyd

Simplemente genial.
Volemos!

Descenso (Dantesco)

2006-07-14T09:29:00.000-05:00

Mujeres pariendo hijos muertos
a la hora de morir, preñadas por la Señora de X'ibalbá
Infinitamente pueblan el cielo de Aquimerenfinita

Las más hermosas, desgarradas de sus entrañas
una y otra vez
como carroña, como cuentos de lobos
como Prometeo

Desde dentro, los hijos rompen
muerden, despostillan
se hunden en la noche del sueño rojizo
Son los pequeños soldados de la batalla primigénea

son el Corazón de X'ibalbá y de Piloto

Las madres han parido guerreros
que han parido guerras
que han parido muertos
en el seno de Aquimerenfinita
que han llenado el cielo (los 400 Hermanos)
y los remos de caras todas iguales

De los hombres, ni hablar

Todos sus silencios eran tortugas

y los gritos eran rapiña

sus cráneos revestidos de armaduras

sus festines los de los biutres

Según ha cantado Piloto

Su barca la fundió a partir de tres onomatopeyas

blos para la madera.

kling para el acero (formado por las espadas de los viejos guerreros)

Ashu para el aire

Ñ, sólo Ñ para el hombre muerto

Este blog se conduele con todos los que amamos a Pink Floyd

2006-07-13T18:28:00.000-05:00

Brilla, brilla sobrepasando las galaxias.
Esperemos que ahora tengas cabello y 20 años y te atasques de ácido y sigas tocando la lira como siempre.

En Memoria de Roger "Syd" Barret.

Shine on You Crazy Diamond.

2006-06-26T15:56:00.000-05:00

Múm ♥♦♣♠ We Have A Map Of The Piano (Shinjyuju Liquid Room)

Dios ha de ser islandés, me cai...

Descenso (El sueño de Blácaro)

2006-06-12T10:54:00.000-05:00

Blácaro soñó barro
uñas rotas
humedad en su respiración
cráneos

Todo el cielo extendido en Aquimerenfinita
El agua frotándole el cuerpo como bálsamo
Y en algún momento abrazadora

Blácaro soñó que la onomatopeya
que las huestes
que los pendones
que los gritos que la sangre
que el metal contra el hueso
que los fornidos brazos
que los escudos astillados

Era un lamento rojo en el aire
Una gaita
una astilla en el cielo

Así el conocido sonido,

clack, clac tliq nlic.

tronaba contra el sonido

el canto la memoria

historia que embestía

los lentos nubarrones del sueño

y la batalla

Piloto, a diestra Akímeste

el Primer Creado

el capitán de máquina

el primer alcanzado

su primera derrota

tañía la flauta

como flora luctuosa

Asfódelo y cempoasúchil

como estandartes

Descenso (Preparación para la batalla en la creación de la tierra)

2006-06-03T16:29:00.000-05:00

Piloto cortó las musas
que, de los dedos de Ciego
le manaban la palabra
Se dejó Piloto el torso desnudo
se las ciñó a la cintura

con sus cabezas
terrible falda

de huesos se fabricó armas
y más que armas
la poderosa Máquina
que cantaba tartamuda
y mecánica

Tlaq, claq, nlack, clinque

todos los cantos de los hombres y los dioses
el arte y la memoria
la historia, la música

que miraba todavía la palabra
que recién se armaba en el rostro

en el libro

En El Ciego

que antes de las estrellas

nombraba la guerra

las huestes

las espadas

los caballos

Y a cada guerrero

le daba su nombre y su sangre

y su muerte en un cofrecillo cerrado

Aun a los que no habían muerto y que morirían

o que no nacían siquiera -Ciego no los nombraría sino milenios después-

Los que se habían unido a Piloto

Piloto los etiquetaba con su máquina de escribir

su arma terrible

que oscurecía los cantos

apenas hace instantes límpidos

de las musas y Ciego.

Descenso (Nacimiento de Piloto)

2006-05-13T20:12:00.000-05:00

De entre todas las cosas que El Ciego había nombrado
había intuiciones, hilillos sueltos en los qué aferrarse
un par de palabras que
como fórmulas alquímicas -tierra para los gusanos y las plantas
para que los hombres no volaran
fuego, para dotarles a sus creaciones de luz imperecedera-
reaccionaron a favor de la luz crepuscular que El Ciego
justo nombraba

Piloto, con su velo aéreo
Se fue creando de los silencios de las palabras del Ciego

su voz que era su máquina de escribir
su onomatopeya profunda
su ser todas las mujeres
Innana e Isis, Xochiquetzal
Brighde, Saraswati

abría los ojos a esa luz

La robó justo al Ciego
Le robó los ojos
los hizo suyos

También el crepúsculo
y la vida de los hombres
tomó para alimentarse
en su travesía interminable.